wakatelas

Tristeza

2012-02-09T20:22:00.000-08:00

anatomía para mariposas

2012-01-04T16:28:00.000-08:00

2012-01-04T15:35:00.000-08:00

Túnel

2011-11-29T20:51:00.000-08:00

gateando por este túnel del tiempo me miré. me miré abriendo este blog. lo abrí para hablarte. para verte. y escribí todo lo que me pasaba, escribí por donde caminaba, escribí mis caminos usuales, te hice un mapa. me describí para que supieras reconocerme cuando me vieras en la calle, en el bus, en nuestra soledá. me senté en parques y esperé, esperé que llegaras y no venías, entonces venía y escribía, te escribí, te hablé de lo que me gustaba, te describí mi necesidá de vos. te hice un mapa para que me hallaras. te escribía y cuando no escribía caminaba buscándote. me desesperaba. te leí a vos, te leí a tus amigos, a tus amigas. yo te escribía y vos hacías conjeturas. interpretabas. ibas desenredando el garabato que de di por mapa. hiciste brújula, hiciste rosa de los vientos y te embarcaste y me encontraste. nos encontramos. y cuando entro al túnel que es este blog lo que veo es eso, nos veo buscándonos, y nos veo encontrándonos.

Venite

2011-11-29T19:59:00.001-08:00

Poesía chalana:

Lavala, lava, lava y lava la lana

chalana, chalana, esta la semana

rompe lo roto el roco

fuera del coco sacate un moco

a saber si sabré lo que sé

chalana, chalana, machalá,machalá

moliendo, la muchacha, moliendo

la muchacha, moliendo, la muchacha

es tu vagina una cara

¿es tu vagina?

¿es tu cara?

¿es tu vagina o tu cara?

toco madera

toco pradera

toco gotera

botellita de jeréz

todo lo que digas será un juez

machalá, machalá, mufasa, mufasa

amén.

Encuentro casual en otra dimensión

2011-10-21T21:55:00.000-07:00

Seguime, decían sus hondas luminosas

de sus ojos por derretirse surgieron tres palabras que deletró con faltas de ortografía, me dijo:

mariposa

gallo

luna

concluyó diciendo que sacara mis propias mías muy mías y muy propias conclusiones

¨me gusta la carretera por moderna y por bonita, pero más me gusta más la vereda y sus curvitas¨

¨mañana me voy de aquí para que mi nombre borres, mañana me voy de aquí, entonces te digo así, que ni los vientos que corren razón de darán de mí¨

te pongo al tanto:

2011-09-29T14:12:00.000-07:00

29 de setiembre del año en curso (de etiqueta)

San José, Cos(t)a Rica

estimable cabellero de fina estampa, empieza:

hoy cumplí ya orgullosos años de aprender el significado de "escafandras", la celebración ha sido discreta, yo y mis escafandras nos hemos limitado muchísimo este año (la inflación, entenderás, nos desinfló los bolsillo) así que salimos a dar una vueltas por el barrio sin coquetería alguna, mis escafandras parecieron llamar bastante la atención de los desacostumbrados transeúntes, tengo que contarte que incluso uno de estos desprevenidos se armó de valor y se dejó tocar por una de mis escafandras, ya envalentonado quizo llevársela así que yo procedí con amabilidá a explicarle que las escafandras eran muy mías, que si quería tenía que buscárselas adentro, yo le aseguré que estaban dentro suyo, de todas formas le di la dirección de la NASA ya que como sabrás ellos suelen llevar escafandras al espacio y las lanzan por ahí ¿para qué? pues habrá que preguntarle a algún astronauta más ameno que Franklin Chang, pero las escafandras en el espacio parecen ser ya una realidá.

Mis escafandras y yo ahora estamos descansando después de tan agotadora caminata por el barrio, pues sí, si no sabías las escafandras también se cansan de revolotear por ahí, cosas que se aprenden, por ahora sé que ninguna de mis escafandras irá al espacio ni yo tampoco si es que acaso te rondaba la interrogante, nomás aprovechaba tan gozosa festividá para escribirte esta pequeña reseña y deseándote a vos también un día de gozo con tus escafandras, y decirte que dibujé un corazón colorido que chorrea verdades, o que espero lo sean, ojalá pueda enseñártelo pronto, pero ya sé que tu viaje a la frustración te tiene ocupado y dolido, así que esperó que podás leer esta carta con prontitú y a lo mejor descubrir que seguís teniendo bonitas escafandras en todo tu ser.

esperando respuesta, saludos al maíz.

Chabela Sancocho

PD: "mira que mira mira, estoy bailando pa que me veas"

Lo que ofrezco

2011-07-12T20:37:00.000-07:00

El niño ha nacido ya, como un trozo de poesía
como un trozo de poesía

y a cada paso que da se vuelve fotografía
se vuelve fotografía de su mamá y su papá
Chuchumbé. Caramba niño

Del pecho, entre los pulmones, resbalándose por el diafragma, sueñan, amanecer de mis entrañas, titilantes, tiritantes: escafandras, escafandras como estrellas con alillas de mariposa. Apertrechadas en ese barullo rítmico, incontrolable, en ese panal sonoro entre el pecho, murmuro cantable que endulzan con mieles incendiarias, que estallan por dentro, que reconstruyen dejando estopas que chupan con terquedad.

2011-06-12T23:31:00.001-07:00

requiriéndome está una quebrada. me llama. me llama. con su vertiente encendida, hirviente me invoca. va partiéndose el cuerpo, su cuerpo de quebrada. su cuerpo frágil de quebrada. me requiere, me llama, me parte, me arde. reventando cántaros se estremece la quebrada en fiebres, en revolcones que de intensos la resquebrajan. ay, mi quebrada.

requiriendo estoy de una quebrada, de mi quebrada. me pasás la mano por la frente. me secás el sudor. me llamás. me sentís. me mirás. me parte el cuerpo en manojillos que te caben entre el pecho este sudor que brota herido de muerte, que me chorrea desde adentro, desde ese centro que tenemos nosotras, al que vos solo podés llegar en delirios. tiemblo. mi naciente palpita vertiéndote un agua espesa que tomás para no desvanecer, estás cansado, yo tiemblo. tomás el agua espesa que te vierto. ay, mi quebrada.

requiriéndonos estamos. la escucho. chorreando lamentos. me busca. la busco. tiemblo y sudo y ardo. tu cuerpo. tu cuerpo está por todas partes, me abarca. de la ternura nace un brote pequeño. de tu ternura nacen florcitas amarillas que me abarcan. me abarcás. tiemblo. mis venas se revientan. ¡se me revientan las venas! vos me abarcás y te llenás. las florcitas amarillas enrojecen. vos enrojecés. tus venas palpitan. no me soltás. enrojecés, enrojecés, y me abarcás cada vez con más fuerza. tiemblo y tiemblo y me desbordo. tus venas palpitan.

inmóvil en el jardín enrojecido de tu ternura, la fiebre y el ardor se me escurren. siento. te siento cada río y quebrada del cuerpo. se mueve conmigo tu sangre enjaulada en tus venas. me abarcás con muchísima fuerza. pasan. pasan. generaciones de flores pasan. siento cada río y quebrada de tu cuerpo. frágiles. guerrilleras. palpitan imparables. requiriéndonos. inmóvil vos, e inmóvil yo. escucho. escucho mi quebrada.

-dejá que me riegue.

se estremece el jardín, que brota y muta. se estremecen tus venas, se estremecen mis aguas. te reventaste. te reventaste ya no hay vos ni yo. mojamos el jardín que brota y muta. del cuerpo que somos brotan y mutan flores de colores que no conocíamos, y brotan y mutan y mudan pétalos y colores y formas y olores y sabores que no conocíamos, llenas de palabras que no sabemos decir las flores le enseñan a hablar a este cuerpo que nació de requebrajar los nuestros.

tiliches

2011-05-31T10:48:00.000-07:00

2011-03-01T14:11:00.000-08:00

Güe, güe, güe, güe, güe, güea la cumbia
Güe, güe, güe, güe, güe, güea la cumbia
Cumbia Poder, Ceslo Piña y El gran silencio

por fin revolvistes que te ibas.

hace rato yo me enteré del puchito de plata que guardaste entre las enaguas que no usás donde creíste que tal vez yo no me enteraría. pensaste que no me daría cuenta de tu comportamiento, de la forma en la que mirás, como desdoblás, desdibujás, despichás con los ojos lo que antes fue tan tuyo.

yo te miraba la lejanía enredada en el pelo, te miraba los caminos, las gentecitas, las hambres, las risas, te lo miraba brotando de la cabeza y sin mayor esfuerzo tomando tu cara, haciendo suyas tus expresiones.

tal vez vos me lo notaste. tal vez yo exudé nostalgia. tal vez vos me miraste enredándome en el asfalto. quién sabe, tal vez miraste en mis ojos una inmovilidá, una inmovilidá que no pudiste desmenuzar, que te cansaste de deshuesar, que se resistía a desnudarse por pendeja.

yo no sé. pero ahora te veo y estás resuelta a irte y se te nota tanto.

Mejor andate, la gentecita que tenés en el pelo ya agarró el camino, si no te vas ya no creo que los alcancés. No te preocupés, ya te dije que vos todavía me caminás, es más vos me cabalgás las escafandras que me andan en el cuerpo.

de las sensaciones presentes

2010-10-18T20:36:00.001-07:00

2010-10-05T21:16:00.000-07:00

posibilidá

2010-09-12T20:10:00.000-07:00

{ es un dibujín un tanto viejillo, pero el sentir es parecido, y las manos las mismas sin menos o más líneas }

2010-08-16T17:23:00.000-07:00

entonces la manzana cromática protoplasmática tiene esa canción. esa canción que dice con un atino embelesante si me sorprende el mal tiempo serían tus ojos mi instinto. mi capacidá limitada se aglutina precisamente en algo que más que manualidá termina siendo algo así como obsceno, pero no termina de ser. me remite, pues, a una imagen inconclusa que comencé ya tiempo atrás { algo así como el tiempo que llevo sin ir a mi legítimo hogar, algo así como el tiempo que llevo sin lavar los calzones que ando }. dos cuadros diminutos, rayones. un hombro y unas manos y unos ojos. y un tercer o cuarto cuadro que nada que se viene, en ningún sentido si me comprenden. me bailan, y bonito, una serie de desenlaces o mejor aún de enlaces a estos dos cuadros. despertarse, o no necesariamente despertarse, digamos hallarse cerquita de un cuerpo caliente y un hombro que sobresale con cierto dejo de insinuación no puede más que encontrar encuentros. ahora tendría yo que decidirme por nomás un tipo de encuentro, porque hay muchos y además cada uno con sus variantes, si me siguen. sonidos, como varientes, por ejemplo. susurros ensueñados por un lado, o susurros más táctiles precisos e igualmente balbuceantes y ensueñados. hay una gama de sonidos. palabras o no. difíciles de transcribir y fáciles de censurar. mucha entropía, muchas variantes, mucha entropía. el uso de la síntesis. un potencial encuentro. hay pues, un hombro, una mano { visible }, unos ojos. un tercer, cuarto, quinto, sexto, sexo cuadro potencial. amén.

2010-07-20T20:06:00.000-07:00

{ moraleja: bienaventurados los que lloran }

2010-07-20T13:07:00.000-07:00

El marine estadounidense lee la edición especial ilustrada de: "Militar Dictionary: Misión Latinoamérica", con todas las frases que los marines necesita para conquistar no solo el territorio sino el corazón de los salvajes latinoamericanos. Con un completo glosario de palabras locales, el marine no se quedará detrás del palo cuando le ofrezcan unas birritas los lugareños, y de seguro que evadirá los pichazos y carebarradas de los enemigos de la democracia.

8:20

2010-06-30T19:03:00.000-07:00

dejo la foto de chuk y una entrevista con el mismo por si las dudas:

-¿usté que opina chuck sobre los rumores de la aparición de una mancha igual a usté en un dibujo cualquiera?
- God bless America
-¿tiene claro que solo los santos y las vírgenes son dignos de aparecer en empanadas de chorizo, puertas de baño público y escupitajos de cantina?
-Houla Latinouamericou, fuerai di Texas
-contundentes palabras de un héroe de todos los tiempos.

6:00-20-45 pm

2010-06-02T16:17:00.000-07:00

9:45 pm

2010-05-26T20:18:00.000-07:00

yo no puedo decir que no ha cambiado nada. me pauso. me corrijo. (tal vez). yo no puedo decir que algo ha cambiado. no puedo decir o asegurar nada. que pasó. que no. pero la vida anda siempre de algún modo. a veces tan añeja. otras veces tan recién nacida. la vida a mí me anda opaca. si me pregunta alguien acá o en algún bus. es que a veces está corre que corre. como que se me adelanta. y el color. el color hasta se saborea. como que se me revienta en un instante todo. los sonidos. las temperaturas. los tactos. todos en molote se me echan encima. yo no sé. a veces la vida se anda así. tan inquieta. pero. ahora no es que esté quieta. dormida. cansada. no. porque entonces nomás hay que empujarla, jalarla de las mechas si hay qué. a veces nos dormimos las dos. nos cansamos las dos y no hay quien empuje a quien. pero. ahora no pasa eso. ahora la vida está como lejana. como que caminó dos tres pasos más adelante. o una cuadra. o tres. o nueve. y no es que no la vea. le distingo la silueta. sé para dónde va. finalmente ella sabe a dónde va. y no es que se me escapa. me espera. está ahí. ni impaciente ni placentera. esperándome. tal vez se quede ahí hasta que se despinte. tal vez no. pero yo alargo el encuentro. busco excusas y me detengo. yo no sé. pero la vida anda siempre de algún modo. a veces así. simulándose sin culpas.

incompletividá inevitable

2010-05-20T12:17:00.001-07:00

eran la 1:15 cuando pensé empezar este dibujo, me arriesgué a escribir esto primero a sabiendas de que el dibujo podría terminar ser nomás un impulso, de esos que con recurrencia me revientan los ánimos, sonaba la bonita de Violeta. Entonces comencé.
eran las 2:42 cuando terminé medio dibujo y no supe que más hacer, se quemó la carne del almuerzo de la luci, me pringué el brazo izquierdo y me corté un tantico el pelo. sonaba el lisandro. y seguí.
eran las 3:41 cuando se me hizo tarde. acabé

{el dibujo quedó acá}

cerebro.

2010-05-06T23:11:00.000-07:00

(para que no quede día sin al menos un dibujín, punto com)

sur.

2010-05-05T08:40:00.000-07:00

(mis aventuras con almendra en el sur)

{claro que esto es un burdo intento por dibujar más, aunque finalmente dibujo menos}

gato

2010-04-30T15:55:00.000-07:00

(el frankito estuvo en la elaboración de estos dibujos, desgraciadamente partió antes de verlos terminados, por lo tanto van dedicados al frankilín, que sacaba sus garritas y maullaba cada vez que yo tocaba la puerta de la casa, que perdía su agilidá gatuna pero ganaba por mucho simpatía y gracia con humos compartidos, con su berrinches tan atinados, al frankito que se le estraña tanto)

de abril a abril

2010-04-28T08:10:00.000-07:00

hace un abril lloré. pero no en mi casa. no en mis sábanas. hace un abril lloré cada baldosa mal puesta en cada banca mal puesta de cada parque mal puesto en este mal puesto país. lloré en buses caminando corriendo. nunca quieta. hace un abril la madrugada era necesidá, el silencio que le ganaba al tiempo. no la puntualidá hiriente de cada día. el mediodía me traía las primeras migajillas de pan luego apriete el paso y ríndalo. no la llenura inútil e infertil. la noche temprana era igual a desencuentro a los últimos choferes cansados. no la noche tardía negando reposos. hace un abril se me desparramó el cuerpo. hace un abril todo. todo.

confesión

2010-03-29T18:47:00.000-07:00

se escuchaba de nuevo el dolorcito de la quebrada. desfigurándole el mediodía. el mediocuerpo. el agua deshilachada practicaba costuras entre los recovecos que el manglar de dedos insinuaba. se partía el sol como goticas de lluvia coloreando charquitos apenas tibios. eran dos tres cinco pájaros quienes dibujaban en el cielo las escasas nubes que tímidas no juntaban cuerpos. ponme la mano aquí macorina ponme la mano aquí. insistían dos tres cinco pájaros levantando calores. pero no había forma. las nubes se rozaban y tras un temblorcito se dispersaban sin ni un revolcón que desbordado se regara en toda la tierra. seca. seca la tierra que se quería del calor evaporar.

y el gemidito de la quebrada afónica de invocar caricias ajenas. desvariando. con la mirada sin centro desperdigándose entre aullidos. grave cantando. grave viviendo. grave ella. ella que sin inmutarse el cuerpo iba desuniendo cada nudo de la quebrada. peinándole el cause. agrandándoselo. sin peine le iba cambiando las partituras a la quebrada. y yo sin saber que hacer de aquel olor a mujer.

crujía. ahora crujía la tierra. iban surcándole fértiles irrigaciones de naturaleza sudorípara que le paraban los poros que sedientos avispaban sus lenguillas. reborboteaba la quebrada. como si el infierno atizara cuerpos que pegaditos en un horno se deshacían en la pasión eterna. así bullía el río. el infierno vibrándole en la espalda. ella con el peine de sus manos dilatándole toda su terrenalidá. ponme la mano aquí macorina ponme la mano aquí. y acá. y por acá. y ahí ahí ahí. se estremecía. nubes casi desdibujadas en un puro tembleque iban a fuerza de calentura arriando separaciones. como un exorcismo a tiempo iban toditos repeliendo vomitándo negando almas y erizando esa cercanía tan cutánea.

la verdá del hoy

2010-02-23T20:24:00.000-08:00

yo declaro esta noche sin viento como mentira sin ton ni son la declaro inexistente visto mis horas con impermeables para no recordarla nunca saco todos mis paraguas y me recorro el cuerpo protegiéndolo de tanta inmovilidá hoy no existe ni existió hoy consta acá que ningún río va a hablar que ningún indio va a cantar y que aunque me lloren las mismísmas cumbres del cielo para que no diluya en tinta sus pocas luces sus pocas cosquillas a mí no me va a temblar ni una pestaña al declarar desde la fibra misma de mi cáncer que esta noche sin viento es mentira delirio de algún aburrido aburrido algún niño del siglo XXI renco de imaginación hijo de madre y padre cuadrado con horarios y con más de cien canales que no desembocan en ningún mar sino que fluyen sin sentido en sí mismos y para sí mismos ay ay declaro esta noche sin viento como mentira

o me declaro a mí inexistente

me declaro mentira

ojalá brisa imaginada por el viento

(el viento que para esta noche no existe)

ay ay

náufraga

2010-02-18T21:18:00.000-08:00

me desperté con un nido de luciérnagas entre el pecho. el manojillo de espejos inmóvil y creciendo parpadeaba. incomprensible su fuerza creadora me iba recreando canciones de esas inmutables en el tiempo de todos. embarrada de una escarcha más efusiva, más inflamable, se me fue reventando la piel las costillas. yo no puedo decir que aquel crepitar me reconstruyera los ánimos. puedo asegurar, eso sí, que ese crepitar me construyó los ánimos: iba despachando mis huesos, liberándolos de sus cargos estáticos y reacomodándolos, resolviéndolos como a un rompecabezas con piezas todas de distintos paisajes.

me hallé flotando en mi propio océano. mi sangre sin venas definiéndola se creía vertiente clarita. mis pulmones desalambrados invocaron todos los vientos que les dormían en sus bronquios bronquiolos y alveolos. mi corazón se partió en mil pedazos. las luciérnagas le arrancaron pedacitos que masticaban con sometida paciencia. les oía retumbar los pechitos cuando tragaban, adquiriendo nueva vida se quedaban quietecitas, tantéandose con las patas los tumbos.

se me fue soltando la piel, entonces. iba yo como deshojándome. y miraba mis manos marchitándose, botando petalitos y llorándolos. uno, dos, tres...pronto los diez ya flotaban melancólicos en mi océano. mis manos acunando semillas. viento, viento tráeme canción...cantaban sin guitarra sin voz. luego soltaban su líbido al aire. como soltar cuervos. como soltar palomas. a ver cual vuelve con el olivo en el útero. lloraban y cantaban más. y soltaban semillas. que en aquel huracán se iban buscando tierra firme donde pudieran penetrar o ser penetradas.

los ojos se me derritieron e hicieron sus vertientes por todo lo que fue o era mi cara. con la vista dilatada horizontal me percaté de que las luciérnagas palpitando encontraban atajos fuera de mis cavidades. ellas antes canción. ahora notas dispersas. un fa, un do, y un la estaban embobados con mi cuello. sacándole tonaditas limitadas. un sol se despedía de un mi y salía de la mano de un si a comerse el cielo, otro cuerpo. quedó un re que dejó el sostenido por un bemol. luego nada más un mi sostenidísimo que carroñero hurgaba todavía en busca de corazón. tal vez para el camino.

tardía

2010-02-18T20:29:00.000-08:00

Sou viramundo virado
Nas rondas das maravilhas
Cortando a faca e facão
Os desatinos da vida

acato. esta idea de juventú: la vida es interminable (abominable). cargo. como la más como la menos. como la que más echa de menos.

Prefiro ter toda a vida
A vida como inimiga
A ter na morte da vida
Minha sorte decidida

Viramundo. Gilberto Gil

en este momento

2010-02-10T21:11:00.000-08:00

el techo. blanco con varicela. el bombillo no ayuda. blanco cansado. imparable la canción del elegido. coloreando. los parlantillos de la compu portátil armando teatros. silvio canta y abel santamaría anda por toda la casa. perdido. buscando agua. buscando vida o muerte, que eso nunca se sabe. lo veo ir y venir sin conocerle el rostro ni el cuerpo. y anda como olor conocido, adorado, extendiendo ese amarillo avejentado que derrama. anda. pues, al fin eso, anda. resucitado. sacándose los clavos. rearmando sus tejidos. resucitado. ni enterado. busque que busque. y yo lo veo. plantada como estoy. narrándole a la nada esta visión. con los ojos ya inundados con esos caldos que derrama. todavía con los cristales molidos incrustados. él. que anda. le sale a silvio de la boca. de las manos. pero sin ataduras. se suelta como quiere. y anda. anda. anda por acá. por mi casa. buscando y buscando. yo con los ojos empapados me despego sin enterarme. con discreción a mí también se me van soltando las articulaciones. se me suelta el cuerpo y cada rincón y cada esquina, cada calle, callecita. y le ando siguiendo el paso. y a veces creo que cuando se acabe la canción abel se me va a descalabrar. entonces no la dejo. no la suelto. y él busque que busque. yo siguiéndole el paso. pero siempre es irremediable. no le puedo evitar su contentera, su desnudez, ni puedo ni quiero advertirle un mal presagio. no lo necesita. no le interesa. hay quienes ya nacen canciones. y yo no es que me vuelva o me re-vuelva o me dis-vuelva cuando silvio se calla, cuando abel se entrega al humo. el techo, el bombillo. la canción invariablemente vuelve a comenzar. y abel vuelve. más contento. es de esos que cada muerte los pone más vivos. me trae más color, me suelta más avenidas, barrios enteros. y yo lo sigo. a cuestas mis casas mis inquilinos. él es de esos. de esos que entienden bien que a veces en la vida hay que morirse dos, tres, ocho, nueve mil veces y las veces que haya que. ellos. que de morirse renacen como canción para colorearnos los días los anhelos. para ser cantados.
vuelve a comenzar la canción, un mar amarillo me ahoga, para bien.

rico, según dijo

2010-02-08T10:07:00.000-08:00

"un poco salado, nada más."

mientras unos se asoman a gritarle improperios a los "electores". que somos un país de ignorantes dicen. como si de verdá las elecciones significaran algo más que unas mariposillas en la panza del mostro. no nervios claro. nomás los retumbos del sistema digestivo bajando tamaño banquete de cuatro años, haciendo campito para el que se está sirviendo. comer memorias le causa gases, aunque dicen que es lo que más le gusta comer a ese mostro. se tira tamaño pedos que algunos quedan tan aturdidos que olvidan diferenciar entre penes y vaginas. mostro ese. que se pone máscaras de sexo dudoso por los mareos de tanta comida. bicho infinito que lo único que aprendió a sembrar es cizaña. ¿para qué aprender a sembrar algo más? tiene toda la tierra a su disposición, toda la gente, todas las semillas, toda el agua, todo todo lo tiene. no hace diferencia para él como se llame el candidato, como se llame el país o el número de electores. infelizmente no necesita profetizar el futuro porque también le pertenece. así que a nosotros nos debería dar igual también. "gane" quien "gane" ya todo estaba calculado. ya todo estaba repartido. y nada era para nosotros. a no. perdón. el hambre. la pobreza. la humillación. el silencio. el olvido. la enfermedá. el destierro. la nada. en los cálculos del pogreso con eso cargamos. entonces da igual. "gane" quien "gane" nos sigue tocando construir con nada. nos va a seguir tocando juntar silencios, dolores, enojos.

entonces:

2010-02-07T09:25:00.000-08:00

se levanta contento. revisa y requeterevisa el calendario. sí. usté no puede estar equivocado. enciende el tele. por supuesto. el tele no podría estar equivocado. hoy es siete de febrero. se alista. se baña. con cuidadito. no vaya el jabón a opacar sus perfumes democráticos corporales. se enfunda con los colores de su partido. saca las banderas que ha venido coleccionando. repasa los cánticos para picar a los demás candidatos. los cánticos de victoria. sigue el tele encendido. lo mira como miraría a la muchachilla con falda corta que la menor brisa desviste. se queda mirando. maldice a sus contrincantes. aplaude orgásmico sus colores. luego sale de su casa. va en su carro con sus banderas. corea cualquier cosa. está usté loco por votar.

el domingo y el lunes pasan a ser una misma cosa. se pega a las noticias. sufre. celebra. acusa. a veces: ganamos! a veces: fraude! otras veces calladito. llama compas. compas lo llaman. llama familiares. todos. hoy todos son parte de la democracia.

luego siguen pasando los días. en marzo le queda cierta cólera. cierto rencor. ya en mayo está casi todo olvidado. perdonado. al fin y al cabo fue lo que quiso la mayoría. sigue pasando el tiempo. ahora lo ocupa el mundial. los realitys de teletica. los broncas de los famosos. los carajillos con sus notas mediocres. la mala paga del brete. las depresiones de la esposa. la amante que quiere más tiempo con usté.

-mae, vio lo que está haciendo el gobierno?
-ay mae, no me hable de política, yo ya cumplí en febrero.

2010-01-31T18:19:00.000-08:00

otto guevara tiene la terrible capacidá de arrear ganado.

mano firme contra la dignidá del campo, mano firme contra la dignidá del trabajador, mano firme contra los "criminales", mano firme contra quien se oponga y punto.

profecía viajera, pronta

2010-01-27T14:43:00.000-08:00

sí, la extraño. la espero como viajera. yo me hago la terminal de sus buses, sus flores, sus lágrimas. como la desentendida de sus infertilidades, de mí, como su infertilidá.

la extraño con sus hormigueos. la espero viajando. destilándome el vacío. a como pueda. la espero viajando.

yo busco asfixiarme con el mismo mecate que ella. y acá ando. acariciándole los vientos. vertiéndome su pelo negrísimo en todos mis esteros. yo. quieriéndome hacer río sin naciente. río sin mar. río que nomás dé con ella.

la sueño. de pie. sin herida. mi amor infértil. la sueño de pie. la espero viajando. acariciándole a brinquitos las curvas.

Descripción pobre de lo que le siento a ella

2010-01-26T16:26:00.000-08:00

{Violeta Parra}

{ ella }

pues, tan luminosa, la vida miserable jugando de corpiño coqueto resecándole la respiración

{ ella }

pues, tan luminosa, tan gigante desangrando lazos desatándose canciones

{ ella }

pues, tan luminosa, tan dueña de sí misma, domadora única de su lengua, aunque duela

{ ella }

pues, tan luminosa, tan luminosa, tan luminosa

{ ay, ella, ganándole todas las batallas a la tristeza }

2010-01-26T15:45:00.000-08:00

(¿se dan cuenta?)

f u t u r o

2010-01-22T22:12:00.000-08:00

escucha. no. canta. no. baila. ¿cómo se le ocurre? nombre. edá. fecha de nacimiento. habla. no. camina. jamás. corto corto cortorocorotó. corócorócoró. anda y anda y anda y no da con nada. corócorócoró se va ahogando. corócorócoró se va ahogando. se sienta. extiende las piernas. los brazos desprendidos le riman la esperanza. eyacula el aire. va dejándose. sonríe. se traga el cuento: él cree que fecunda. y anda y anda no da con nada. va dejándose. fecundador de vacíos. hediondo. hijo de la inamculada concepción. inmaculado conceptor. nacido de lujuria. corócorócoró se va ahogando. he aquí la esclava del señor. ¿dónde? ¿dónde? ¿dónde? corócoró...¿dónde? ¿dónde? y sigue andando. no sabe más. no sabe más. camina. jamás. baila. ¿cómo se le ocurre? rimándose la esperanza. eyaculándose zanjas: suicidios. sigue andando. no hay nadie. he aquí la esclava del señor. la sigue. ella atrás. ¿dónde? ¿dónde? dejando boronitas de esperma. ¿para cuál regreso? dejándole boronitas de esperma. ella se las lame. he aquí la esclava del señor. ¿dónde putas? sigue andando. corre. no. y sigue y sigue. topa con nada. eyacula zanjas. eyacula puertas. eyacula regresos. vacíos vacíos vacíos. se le derraman. lo ensucian. se le escurren. corócorócoró se va ahogando. ella atrás. consagrada en semen. flagelada. y lo sigue y lo sigue. atrás. atrás. muy atrás. aprieta el paso. lo pierde. va más rápido. vuela. nada. él va lejos. ¿dónde? ¿dónde? ¿dónde? rimándose zanjas. anda más. rápido. he aquí la esclava del señor. él: necio: inexistente. ella: esclava: verso. se pierden de vista. exhausto. se sienta. extiende las piernas. se ahoga se ahoga se ahoga. vacío. vacío. vacío. ella. exhausta. extiende las piernas. se rima zanjas. no lo alcanza. no lo entiende. no lo cree. se saca cuervos del pelo. se los hunde. les riega polen. los pare. se los manda. él. se saca palomas del ombligo. se las hunde. las riega de polen. las pare. se las manda. palomas. cuervos. infértiles. sin regreso. ni se topan. recorren el mismo camino. a deshoras. él. ella. mierda triste. líbido sin cuerpo. él ella. encuentro imposible. ya andan y andan y siguen andando. se pone de pie. no la sueña. no sueña. sueña. nunca. le clava el mismo cuento. se le desprenden los brazos. rimándole la esperanza. se acaricia los brazos la esperanza. se la clava en él. la imagina. se divide. no lo logra. se le riega el impulso. corócorócoró se va ahogando.

el té, la hormiga, el yo no sé

2010-01-22T20:58:00.000-08:00

(el yo no sé como meterle palabras a los dibujos, tal vez)

y se te hace la maño pequeña mientras rompés gemidos

vos sos manos pequeñas cobijando erizos

vos tan impar

con epicentro en mí enredándote en escombros

(uno, tal ves dos o tres)

y hoy en chepe

2010-01-20T21:15:00.000-08:00

-¿no cree que ya es demasiada pendejada?

-su madre

-como la cera de su oreja, transmutada en pirata verde, creo que es demasiada pendejada. solo vea que dibujo más mediocre soy pirata nomás por el parche, seás tan boli.

-si usté es pirata verde es viejo verde también

-por supuesto

-no fue pregunta

-por supuesto...además, vea que conversación más insulsa

-su madre

-ya fue demasiada pendejada, compóngase

-su aguela

-muchacha más pendeja

-su madre

-seás tan boli...

(abruptamente a esta muchacha pendeja se le viene la nada, y sin formas bonitas de describirla o dibujarla deja esto acá incompleto)

t r i s t e z a

2010-01-19T11:33:00.000-08:00

yo quisiera ilustrarle esta ausencia que me viene subiendo al lagrimal con acuarelas, con trazos finitos de tinta china, elaborar remedios con cada rojo lamiendo morados manchados de negro con cada amarillo abrazándolo todo, adoptando todos los colores, besándoles las narices con ternura inexplicable, yo quisiera, de verdá, ilustrárle toda mi tristeza, como para desatar el mecate de tender ropa que parece me tragué e hizo nidito de acero en mi garganta, como para verla ahí con las piernas abiertas y hacer de ginecóloga y comprender porque putas estas tristezas infértiles siguen pariéndome ausencias, como para sacarme a punta de pincel esta miopía, esta sordera, esta lengua que siento como agua tibia incapaz de escupir, yo quisiera ilustrarle esta ausencia que me viene trepando los cachetes borrándome las facciones y que usté me conteste porque estoy tan triste, tan cansada, tan harta, explíqueme estas lágrimas, estos ojos chinitos como intentando contener tanto derrame, la nariz roja como invocando valentía, yo quisiera, de verdá, ilustrarle tanto vacío.

c a t o r c e a b r i l

2010-01-14T20:08:00.000-08:00

se adelantó el calendario, y no es un piropo.

dibujo a las tripas que gritan

2010-01-07T09:13:00.000-08:00

permítase la ceguera

que sea pues ideal

arrincónese el buen ver

guárdese en cualquier lado

destrúyanse las muletas

muérdanse los ojos

usté y usté y vos

sea un revoltijo

de anomias

sus ojos vueltos

a las tripas nuestras

palpitantes

hirvientes

permítase la ceguera

nomás un instante

vuélvanse todos los ojos

todos todos

partidos e infectados

quemados y ardiendo

vuélvanse

a las tripas nuestras

acribilladas

trazando guerrillas

con su sangre

nunca coagulada

vuélvanse los ojos

el cuerpo el grito

permítase la ceguera

las tripas nuestras

rojas muertas

andan y muerden

vuelven

embarradas

hasta los tuétanos

de un crepitar

latido quedito

constante

una certeza de

resurrección

de erección

permítase la ceguera

mientras nos

cogemos a la rebeldía

coito eterno

gemido que derrumba

adiós don Pepito, adiós don José

2010-01-03T11:11:00.000-08:00

(desistiendo)

-¿y diay?

-dejate de varas.

-¿qué querés?

-escribir algo que valga la pena.

-¿dibujarlo?

-caminarlo, vomitarlo...lo que sea.

-¿tu léxico corto otra vez?

-mi todo corto.

-que problemón.

-ni que lo digás...tal vez ya me gasté todo.

-¿te gastaste todo?

-sí claro.

-explicame.

-muy fácil, sabés bien que yo me voy.

-es de lo único que escribís.

-ya entendés.

-sí.

-bueno...me siento pendeja.

-sos pendeja.

-sí, bueno...pero hoy no lo niego.

-¿serán los aires del 2010?

-serán...tal vez eso era del 2009.

-como la gripe.

-exacto, tal vez este año tengo que enfermarme de otra cosa.

-bien, este año no te enfermás de caminos, ¿de qué entonces?

-no sé...tal vez este año todo cambie.

-¿cambie?

-sí...se acerca el 2012...es decir que me quedan dos años de vida.

-bueno...tenés que hablar más rápido entonces.

-sí...pero lo que te quiero decir es que llegó la hora de M A D U R A R.

-¿y lo tenés que escribir así?

-sí claro. si está en minúscula no funciona, la gente madura en mayúsculas.

-¿qué tiene de inmaduro la fiebre de caminos?

-nada para mí. pero...vos sabés. si me hago artista callejera, ¿qué dirán de mi familia...de mí?

-lo mismo que dirían si andás despeinada.

-pero aún más grave.

-¿barítono?

-bajos.

-suena mejor barítono.

-pero es esdrújula.

-yo no digo que no.

-soñé que me compraba botas verdes y moradas.

-porque son opuestos complementarios.

-tal vez...pero tenían tacón entonces tenía que lijárselos...porque si no era incómodo caminar con ellas...tenían el tacón cuadrado...pero yo no quería verme tan alta, el tacón era gigantesco.

-¿y a qué viene eso?

-¿cómo que a qué?...que todavía tengo pendiente comprar zapatos para caminar. pero había como una guerra, era algo muy raro. teníamos que comprar zapatos en la clandestinidá...y había una machilla conmigo que en mi vida había visto pero era amiguísima mía.

-está bien, pero...bueno nada.

-yo sé...ignorar algo escrito antes escribiendo nuevas cosas no es eficaz.

-ni maduro.

-¿pero quelevamoacé?

2009-12-26T22:33:00.000-08:00

yo ya no sé ni puedo escribir
(desisto)

y siguen las sospechas...

2009-12-25T17:30:00.000-08:00

perlita ni un ronquido supo dar. el compadre miró un tantito más la foto amarillenta del delantero carmelita que había metido el gol del empate contra perez.

-carajo...pero a quién te parecés?

y la foto insinuante, con la tosca mirada firme del jugador, se quedó tan estática como el ADELANTE de la candidata bajo el cuerpo de perlita. tal vez mañana o cuando perlita se despierte exhaltada gruñendo la respuesta, ambos intercambiarían colchones: personajes: canchas. luego a ver quien le mete un gol a quien.

2009-12-17T14:48:00.000-08:00

si pudiera huntarme una verdá en el pecho, algo como el colt metálico que cargamos dentro, algo como el palmo de escafandras en el pecho, como el ventolero de tus manos despeinándome las certezas, ay, si yo pudiera huntarme una verdá en el pecho tengo la desparramada vislumbre de que sería una cercanía obsena. un grito un suspiro un llanto una risa un gemido todo en la misma fractura de garganta.

una escafandra se me soltó

2009-12-17T14:34:00.000-08:00

hay que tejerle en los párpados el nombre. delicado. con el hilo que se le destartaló a una nube cuando mal invocó piernas. ella reventó de cara al imposible, anda mareada de latidos gruñendo tu pecho y canta la única canción que pudo aprender.

y soy del viento espécimen maltrecho

certeza de llanto

invocación infértil de la desmemoria

vigilia garabateada

luciérnaga ciega vomitándote luz

tímido el viento le abre paso. clandestinos le crecieron pies en la impotencia y va sumergiendo sus junios en marzos. inocente. mariposa buscando lengua ajena o propia, mendigándole al florecer mismo el olvido de su boca. chorrito solitario robándole azules al cielo.

no alcanzó a llamarse pero se siente existir. hay que tejerle el mundo en los párpados. delicado. con el hilo que derraman tus palmas. canta quedita la única canción que pudo inventarse.

y soy del viento brisa intacta

tajo de atropello impune

revoltijo andante errando palabras

cántaro vacío de encanto

oreja paradita y húmeda

la escafandra que se me soltó es delirio, rocío rebelde del silencio. mi carne jubilosa e inexplicable desmintiéndose mía o de nadie. mi escafandra, ahora del viento, de todos, acribilladora de ocasos, flor casi marchita suicida, sedienta.

putá

2009-12-15T19:26:00.000-08:00

ahora sé.

son manos.

¿monos?

manos.

es humo.

que se va.

se me va.

que se me va.

hoy derrumbo.

hoy me derrumban.

ahora sé.

son manos.

ayer supe.

hoy lo nombré.

hoy sonreí.

mucho.

ahora sé.

son manos.

hormigas-araña.

canción apretada.

ahora sé.

puta.

ahora sé.

hoy martes.

ayer pasos.

ahora sé.

viento.

desierto.

manos.

ahora sé.

puta.

ahora sé.

son manos.

es humo.

hoy derrumbo.

etcétera.

2009-12-13T19:27:00.000-08:00

hoy voy a escribir quedito

hoy voy a escribir a gritos

así...calladita

así...incontenible

moviendo lentico los dedos

golpeando con fuerza

hoy se me durmió la vida

así...en el pecho

¿la ves?

shh...quedito...

despertá! gritale!

está profunda...

2009-12-12T09:00:00.000-08:00

colores diluidos en vida que lentito van empapando pinceles tiesos
viento inconstante que sacude trincheras incompletas
un manojo de palabras que no caben en la mano ni en la otra
ahora sos riíto de corriente loca en el que me gusta ahogarme
vos me gritás: necia! y de nuevo me pintás
cada vez más chueca
cada vez más cerca

guión para cantar

2009-12-11T08:20:00.000-08:00

INT. desencanto - día

USTÉ (que lee) está caminando por el DESENCANTO (canción quietecita que le despeina las cejas) lleva en las manos pedacitos curtidos de USTÉ (que llora). si cantara el gallo rojo otro gallo cantaría, si cantara algún gallo tal vez USTÉ (que camina) respondería. sigue caminando.

VIENTO

siga caminando compai, y no se detenga, ay..que desencanto.

y se acaba el día porque ningún gallo canta ni siquiera el NEGRO (grandísimo) que ya domesticó a las horas y al tiempo. USTÉ (sin detenerse) sigue caminando y el VIENTO (flor que crece formando palabras alrededor de los objetos) le va dejando boronitas al camino.

VIENTO

si cantara el gallo rojo otro gallo cantaría...

sigue caminando. sigue y sigue caminando. sus PIERNAS (un vaivén de quebrantos) le arman trenzas al CAMINO (empinao). y quieto y callao todo. el DESENCANTO (canción calladita) ceñiditas tiene las enaguas, pesadas una encima de la otra ni el VIENTO (flor que envuelve) puede alzárselas. sigue caminando.

DESENCANTO

(calladito)

ay, si es que yo miento el cantar que yo canto lo borra el viento.

sigue caminando. USTÉ (no ha parao de caminar en su puta vida) sigue caminando. calladito y quieto todo. el GALLO NEGRO (enorme) le menea los caminos y no canta, no habla, nomás le restriega los ojos por el CUERPO (inmóvil).

USTÉ

(cantando)

gallo negro, gallo negro te lo advierto, no se rinde un gallo rojo más que cuando está ya muerto, no se rinde un gallo rojo más que cuando está ya muerto.

quietecito y callado todo. USTÉ (detenido) espera respuesta. si cantara el gallo rojo otro gallo cantaría, si cantara algún gallo tal vez usté (cantando) respondería. y se acaba el día, ay que DESENCANTO (silencio).

comienzan las sospechas...

2009-12-10T11:29:00.000-08:00

-¿cómo?
-la doña esta, que es igualita a un jugador de carmelita.
-ay vos, que no sabés hablar de otra cosa más que de fútbol...espantale las moscas a mi café y dejate de vainas.
-ta bien, ta bien negrita, pero con los de liberación hay que andar con caites de lata.

votar es pura vida, pura vida mis nalgas

2009-12-08T20:28:00.000-08:00

y como dice el otto guevara el que la hace la paga, así es en la democracia el que lo elige lo aguanta y que naide se queje despué. que los ticos somos pueblo de paz de libertá y democracia, acá no comemos cuento nomás gallopintico con natillita al desayuno. que no te metan ideas raras, que acá manda la mayoría. yo sé, yo sé, la sele no fue al mundial pero igual la patria se engalana con los colores de los partidos y en las calles nomás salir y ver que contenta se pone la patria con las elecciones, esta fiesta de paz. y no vengás con esas ideas raras. dale gracias a dios que acá podés salir a votar por el partido que querés, dale gracias a tatica dios que acá podés salir a votar, que en otros países ni eso se puede, dale gracias a dios que naciste en costa rica y no en cuba. porque votar es pura vida.

iba a robar un título, pero no encontré ninguno adecuado

2009-12-01T17:01:00.000-08:00

(pintado con acuarelas y pegado en la paré que da a todo los vientos)

yo ya me cansé

¿pero cómo, una muchachita tan joven, con tanto que vivir, cansada?

cansada su madre!

ai, claro, vos y tus majaderías

porqué estás tan cansado no ves que sos pendejo

dejá de cantar y poneme atención

que le pongan atención sus nalgas!

mis nalgas son tus nalgas Chabela de dios

¿de dios? de dios tus nalgas!

necia

necia tu madre

la tuya en calzones!

la suya en calzones cósmicos

tu cow parede galáctico

tu cow parede de todos los ticos

exacto

dejate de mierdas y vamoj al grano

perfectirijillo, ¿cansada?

cansada

¿y a qué se debe ese cansancio doña Lidié?

años interminables, tal vez

aiyujmío

¿qué proponés?

yo propongo volver a Chontales

¿volver a Chontales?

volver a Chontales

¿volver a Chontales?

volver a Chontales

por mí no hay problema

por mí tampoco

unos cuantos preparativos nomás

¿unos cuantos preservativos?

la seguridá primero

claro, porque laura es firme

y va hacia adelante

ai sí, el futuro presidente

siento mariposas en el estómago

andá vomitalas, rápido!

caminando caminando

2009-11-22T15:35:00.000-08:00

de caprichos soy afortunadamente escasa. solo busco desesperada quien me saque estos tórsalos de las piernas. recogiendo tonadas campesinas interpretadas por el Victor, voy. viendo a ver si no me envenenaron esas moscas azules y anaranjadas. así, colorida, voy dejando mis propias tonadas a ver si hay quien quiera guardárselas en los bolsillos, o donde no se le pierdan. y esos putas tórsalos como que piensan solos, y sin tacañerías chinean caminos. yo, apartamento trémulo y palpitante, hago lo que puedo. y si lo que puedo es, por el momento, escribirle acá la verdá, procedo a teclear que ando desesperada por encontrar un lugar donde a los bichos de mierda les dé la gana de salir por voluntá propia, y yo por fin pueda descansar las piernas, por voluntá propia.

Dibujitos para los días de la vida

2009-11-17T11:00:00.000-08:00

(yo alego demencia para robar títulos, canciones e imágenes)

Al Sr. Eduardo Galeano,

2009-11-17T07:36:00.000-08:00

permítame nomás un monosílabo del su tan desbordante río. sepa bien que me bañé la vida entera en sus aguas, con y sin enagua. que nomás el murmullo de su corriente me desbordó la mía, que chiquita y algo pendeja partió montañas enteras con habitantes incluídos con tal de restregarse en la suya. ay Señor Eduardo Galeano, que su olor me sacó lágrimas y a cada respiración suya la mía temblaba como recién parida. ay, usté que me deshilachaba a punta de suspiros y yo extendida buscaba otro abrazo suyo que me volviera a juntar. ay señor Galeano, señor, señor, señor, ay. tal vez fui una palabra que salió de su boca y trágicamente se volvió muchacha, ahora acá lejana extraño el baile de su lengua cuando habla. permítame nomás algo así como un abrazo y más, de esos que usté me dio a mí, no acostumbrada a esos abrazos y ojalá jamás habituada a ellos, uno de esos que saca de esas lágrimas que acompañan a los labios cuando sonríen y al pecho cuando gime alegre. ay, Eduardo Galeano...

La sábana desacomodada

2009-11-16T20:40:00.000-08:00

y él tan cerca. yo tarareando cada recuerdo de sus manos. batiéndome en fiebres del color de sus labios. y él tan cerca. su calor quemándome, abriendo zanjas, en mi ropa, en mis piernas, ay, en mi pecho. y entonces estira su mano, una mano que me germina los más impíos pensamientos y me va incrustando escafandras a lengua y dedo. y yo que no opongo resistencia, que nomás conocerlo ya quería que metiera sus manos bajo mi enagua, que me quitara cualquier aire inmaculado que el uniforme colegial pudo haber dejado. yo, que nomás conocerlo, confieso, tenía el latente impulso de tocarlo, de explorarlo de cerca. yo entonces, le voy regalando escafandras lo mejor que puedo, todas empolvadas, pero eufóricas en su suciedá.

En 1995 nació un silbido

2009-11-11T10:17:00.000-08:00

En 1995 nació un silbido. El primero, el que más recuerdo. No fue ese silbido que años más tarde escucharía con devoción mi lectura llorosa de Chiapas: El sureste en dos vientos, una tormenta y una profecía, el llanto y risa de ese silbido nacido un año antes. No. Este silbido no crecería, no se extendería, más bien a cada gemido moriría y yo, borona, intentaría resucitarlo, prosperando el genocidio. Sí, tuvo que haber sido en 1995 no en 1994. Porque estábamos en esa casa donde al rato llegaría el otro silbido, igual de frágil, agonizante por sus propios medios, un silbido que a golpe de meses se haría largo y agudo. Y además tuvo que haber sido un domingo, no un sábado. ¿Cuéntenme de un domingo en el que no haga falta silbar para desangrarlo? Mi papá sentado silbando. Yo de pie con pijamas probablemente muy despeinada, intentando clavar estacas en el domingo sin dar con drenaje posible. Con rabia, saña, echando aire al mundo, aire nomás, aire sin testimonio. Mi papá se percata de mi rabia y se me acerca. Silba. Un silbido claro y puro que va luchando, despedazando el aire, extendiéndose lo más que puede, abriéndole paso a todos los silbidos que vendrán y luego arrebatado por el aire ese, que no falta sino que sobra. Dos tipos narizones habían silbado. Uno lo conocería después. Por el momento me importaba nomás este, al que le aburría tanto contar cuentos de niños que no le importaba contarnos Jack el destripador interpretado por Winnie Pooh y sus amigos (…encuentran a Pigglet desmembrado, agonizando en su propio algodón…). Yo impotente. Floreciendo silbidos en mí y yo sin capacidá de extraerlos. Los sentía, adueñándose de mi cuerpo, bailando en mis entrañas, preparándose para el trompazo que se darían al salir y dar de cara contra el aire tomados todos de las manos, un solo silbido fragmentado en la fuerza de mis pulmones de menos de un lustro de existencia. Yo, impotente. Derrotada por el domingo sin poder consagrarme en su sangre. Se agacha mi papá y explica algo. Y ahora el recuerdo está como en una neblina y sus palabras no las recuerdo, pero veo el movimiento de su boca, como se señala los labios luego algo con la lengua. Silba, el silbido sí lo recuerdo. Me señala para que lo intente. Y me sereno. Entonces pongo mi lengua como se supone se pone cuando se silba y no soplo sino que silbo. Parí guerrillero mi primer silbido. Con la alegría que nomás podría tener un muerto va, fracturando el aire que tan cómodo se hacía. Yo, boronita completa que luego se iría desboronando, no sonrío ni celebro, nada que pudiera frenar aquel fluir solo seguía silbando, silbando con la convicción pulmonar de una mártir. Sintiendo desequilibrar mi propia existencia, uniéndome inconciente al silbido que un año antes había desestabilizado al aire aquel, que no falta sino que sobra.

Mariposa Teknicolor

2009-11-10T15:27:00.000-08:00

¨Espero que disfrutes tu infancia y siempre estés alegre...¨
Despedida de una carta de un niño coronadeño a otro

Mariposa Teknicolor, perfectamente pudo haber sido Al lado del camino, perfectamente pudo haber sido Red Rain o Sulsburry Hill, o la costrosa Quien fuera que nunca pude rasparme del todo. Ahora, mientros escucho Solsburry Hill recuerdo como sonaba, durísimo y divertida en la sala. Recuerdo los sillones enroscados, una boa que Montse y yo teníamos la valentía de recorrer de esófago a ano. A mis papás cantándola a todo volúmen, con una alegría casi narcótica, tal vez provocada por el detegente y el cloro o la cera u otras sustancias mágicas que nunca consumieron en nuestras narices (o sí?). Recuerdo el sonido imperturbable de la máquina de coser de mi abuelita y su eco costurero bordándome las manos. Recuerdo esa euforia de infancia, esa euforia musical, de gritar las letras hasta dejar sordo a dios, de bailar hasta reventar la cerámica y así no limpiarla, de un paso de danza que intercalaba los brazos de mi papá y los de mi mamá, que no la intimidaban los colochos de Montse ni mi mechudez natural, una canción a la que no le importaba nada ni nadie, una canción que solo sonaba y sonaba haciéndonos reventar de alegría. Mariposa Teknicolor, Un rosarino en Budapest, Solsburry Hill, Rio, tantas otras...sonando hasta el presente, sacándome de la nada a otra nada más aguantable, tal vez, más bailable.

12 de octubre (II)

2009-11-09T14:11:00.000-08:00

Una señora grande y con vestido. Verde verde verde. Se sienta en tus sillas. Una señora grande y con vestido se rasca la entrepierna fingiendo distracción. Desviamos los ojos. A golpe, salto y caída nos raspamos los kilómetros. Una señora grande y con vestido se asoma por la ventana, una y dos y tres…zapatean las gotas en sus cejas.

Nadie ya se rasca o se raspa. Desviamos los ojos. Ahora cuatro mariposas nos silencian los párpados. La señora grande y con vestido parece quiere tragárselas. Yo no sé, pero eso parece. No se pone de pie, pero menea carnes y bombea sangre a reventar. Las cuatro mariposas parece quieren tragársela, yo no sé, pero eso parece. Ellas, cuatro, le brincan los moldes y la saltean de a pocos. Loca, ya, una señora grande y con vestido balbucea entre berridos los más filosos puñales. Escasas y ligeras, se libran del filo de la baba, y saltean un poco más.

En un mugido atroz se nos caen como costras más kilómetros. Una señora grande y con vestido lucha, esponja cansada de sus kilos. Verde verde verde. Ella se pierde y dejamos de verla, mujer yunta de su gula.

Un vos y una yo esquivando la piel del camino. Negro negro negro. De a pares se nos van desvistiendo las horas. Sin sensualidá, sin ganas, pura caridá.

El viento pare locos. Comadrona el sol, dicen. Salto, salto, salto…vamos despellejando el camino y desmenuzándolo pa la olla´e carne. Cuando haga frío, cuando haga hambre, cuando haga falta nos caminará los esófagos, empozando suspiros en el pecho, creando horizontes inalcanzables entre ceja y ceja.

Masticamos. Esperamos. Se levanta aquella madera seca y rota, siglos antes quemada a punta de olvido. Queremos ir a su encuentro. Dicen aquella madera se anda levantando. Sacando ramas, caminando hojas, palpitando semillas. Haciéndose una tierra y queja baten las entrañas de la madre. Engendrado el niño se la come de adentro pa fuera. Y todos quieren verlo asomar su cabeza de entre los dolores.

Señoras, grandes, tal vez, con vestido, tal vez, vuelven pescuezos sudorosos y tapándose la nariz se alejan del parto, antes escupiendo serpientes para que le arranquen los ojos al niño.

Salto, salto y salto un vos y una yo tragamos kilómetros. Negro negro negro. Se nos abalanzan de a tríos los verdes vestidos de una mentira tupida de viento, que es nomás el soplo de los cobardes. Dicen, nos siguen cuatro mariposas, que destripando himnos nos libran de un ánimo patriótico. Ánimo de herrumbre escurre ánimo doloroso.

Llorando quebrantos vamos limpiando chancletas. Grieta a grieta llora también el camino, y entre su mugre Jesucristo es maquillado, y corren a vestirlo, alimentarlo. Él, más llaga que hombre, mira malagradecido. Su boca chorrea vino y muere quien lo prueba.

Salto a salto a salto. Recreando risa. Verde verde verde. El vestido verde de la mujer grande. La mujer grande que a palmos maldijo mariposas y a palmos pare estrellas embusteras. A palmos, uno dos tres palmos, a palmos estorbosos ella embarrada de fantasía es puerto donde embarca todo dolor, toda mentira, toda soledá, todo miedo y toda mierda. Verde verde verde. Ella nos pinta la libertá a palmos.

Y pariendo y pariendo y pariendo. Pare pare y pare. Paren hombres, paren mujeres. Parirán niños y parirán niñas. Ella dice parir libertá, cuando caga nomás una costumbre. Salto a salto a salto. Ella lo abarca todo.

El viento pare locos. Comadrona el sol, dicen. Salto, salto, salto…vamos despellejando camino. Dicen, nos siguen cuatro mariposas. Y, dicen, aquella madera se anda levantando. Salto y salto, el viento pare locos.

Tus piernas mis piernas nuestras piernas. Cayéndosenos costras. Ni verde ni negro. No hay color que asfixie. Nomás la sacudida. Y grita un niño y la madera tullida lo abraza. Tus piernas mis piernas nuestras piernas. Placenta sangre sal azúcar. Nace muerto, pero grita.

El día antes

2009-11-02T12:31:00.000-08:00

El papá como loco buscando 27 sobres entre su escritorio y cualquier gaveta de la casa. El niño en la sala intentando recordar los nombres de todos sus compañeros. La mamá corre que corre páginas.
-Acá!
Gloriosa, la mujer toma el libro como si por moverlo mucho se le fueran a derramar las letras y lo pone cuidadósamente en la mesa, se lee Salmos, ella sonríe, el niño siente un raro hedor...

¨San José, Coronado

Querida Fulanita

¨De día enviará el señor su misericordia y noche su cántico¨

Salmo 42:8

Con cariño, Fulanito¨
(X27)

Ahora...quién podrá defenderme?

2009-10-21T12:26:00.000-07:00

De pronto. Como el hipo. Me viene, no intermitente, me viene nomàs de sorpresa. El peso en el pecho, se me revientan los pasos y quiero, sin nada de nada, hacer camino. Como una necesidá, un respirar, una asfixia...agarrar para todos lados e irme.

12 de octubre (I)

2009-10-12T11:28:00.000-07:00

°°°

Y es que uno de mis recuerdos más antiguos tiene que ver con un trajecito de indígena. Yo lloraba porque iba a llegar al acto cívico sin el traje, mi mamá en el hospital con la Luci recién nacida, mi papá en la cama leyéndonos, yo jodiéndolo con el puta traje. La lluvia, la única coherente. Luego que las plumitas en el pelo, que la pintorrajeada en la cara, que las dos trencitas; mi única referencia...Pocahontas...

Muy lindo todo. Chamacos tiernos de cinco años disfrazados de Pocahontas(os), otros medio caribeñosos y unos cuantos chinos, ah claro...los que tenían cara más ¨bonita¨ iban de colonos.

°°°

Y en las aulas cosas como:

-Este día llegaron los españoles a conquistarnos, ellos nos dieron una religión verdadera, nos trajeron civilización, nos dieron una lengua de verdá, nos vistieron y educaron. A ver, qué más nos dieron los españoles?

-¡Comidas civilizadas!

-¡Animales más educados!

-¡Escuelas católicas!

-¡Enfermedades!

-Pero enfermedades de primer mundo mamita.

°°°

Los exámenes iban como así:

Explique con sus propias palabras la importancia del día de las culturas.

(y con letra chueca y todo menos nuestras ¨propias palabras¨ iba la respuesta de los papagayos)

La importancia del día de las culturas es que ese día llegó Cristobal Colón a América y hubo un intercambio de culturas, y las culturas indígenas y la cultura española se encontraron y hubo otras culturas...cultura.

°°°

Luego esas manías enfermizas.

-Ay, es que mi familia toda es de descendencia española...

-De verdá?, nosotros somos de Alemania, y tu familia de dónde es?

-De Guanacaste...

-¡Que cholada!

°°°

-¡Ay mamita no se peine así que se ve muy india!

-Es que con esta chiquita no hay nada que hacer, mirá con la cara de chola que salió.

-Y eso que acá en Costa Rica somos más europeos, yo creo que esta chiquita debe ser medio nica.

°°°

-Imaginate que hubiera pasado si no llegan los españoles, andaríamos ahí como salvajes en taparrabos (risas y horrores), no tendríamos estos bonitos zapatos Converse, o estas blusas tan chivas del mall...

-Ui...y estaríamos comiendo zacate y no McDonald´s...

-Imaginate, seríamos todos feos, así todos sin gracia...

-Y además nos iríamos todos al infierno, y fijo adoraríamos al chayote y a la vainica y cosas así todas estúpidas...

°°°

Hay tanto que celebrar...

Del regreso

2009-09-29T07:31:00.000-07:00

trazando con sudor rectas me rompo en cada espiración, en un camino golpeado y herido ando acariciando llagas que no sanan, esas úlceras que esconde el cemento. dicen que los pies no me sangran, pero yo igual me voy dejando partir por los murmullos de un muerto que hablando pisa el trecho de vuelta. canto, bailo y corro, me agacho y lo beso, chorreándole sudor como chorréandole mi juventú. te canto y te bailo para que me escuchés y bailando volvás. y ya cuando se me encaraman las verticales te siento lejos, ya no te toco, ni te canto, ni te escucho. contenida se me rajan las heridas, aquellas que me imprimiste a punta de salvia, y extendida me cuelo entre tus tristezas y el murmullo aquel de tu corazón me llora las palanganas amarillas de mis ojos, humedezco tu crepitar angustiado, te calmo. y muerto seguís hablando, yo me aferro a tu cadáver.

2009-09-13T10:04:00.000-07:00

el agosto parece no estar del todo e v a p o r a d o

a n d a r o n d á n d o n o s

¿ v i s t e s ?

::Sistema de Autogestión Estudiantes::*

2009-09-08T19:01:00.000-07:00

*o: Rola 100% chingona

suena maltrecho el ¿clarinete? anunciando un despliegue de sudor...a mí me estalla la vida

De nuevo la lengua. Siempre la lengua. Tosés. El tipo está muerto, muerto, le soltaron los perros, la mujer llora, llora y grita, pachuca. Pachuca. Todo callado. La gente se habla a murmuros, a muros más bien. Menos la Pachuca. Ella descosiéndose las sílabas nos destruye la calma.

cumbia para mi tierra, cumbia para mi amor, cantémola suavicito que viene la madrugaa, gocémola en Chambacú, mi barrio más popular

Bienvenido al servicio automático 110 del ICE...hable por favor [nunca entenderé ese: hable por favor], se te tambalean los signos, ¿habrá quien aguante esa música? yo solo espero, espero un: su llamada, no ha sido aceptada, corte por favor [jodé!] ¿Pero era necesario?

Chambacuuuu, Chambacuuu, mi lindo barrio querido, se interpolan la niña y los hombres (zaa!)...ya sos cumbia, ya deseás ser cumbia...cerrás los ojos humo y cumbia...Chambacuuu

Como la niña que entra antes de tiempo, confundida, distraída, apresurada y cumbia, vos encendés otro cigarro. vos ponés otra vez Chambacu. Pero no la querés cantar suavecito.

y ese clarinete, ya no maltrecho, buentrecho...cumbiándose la vida...yo juntándome las rebanadas

Requiem* para usté

2009-09-03T17:46:00.001-07:00

*Un Requiem falso sin Libera me, sin In paradisum, sin Pie Jesu.

(doliéndole a Fauré, a Dvorak, a usté tal vez)

Un Requiem falso sin santo ni difunto.

Un Requiem sin Requiem.

(doliéndole a usté tal vez)

Le pasa a los que caminan por rutas que no conocen la maduración de los bolsillos, la inflamación de los sentidos, arcoiris de pigmentos en la piel, los pies reemplazados por sombra, el sudor como escudo y la vida como enemiga. Todo y más y nada a los que caminan por rutas que no conocen.

Le pasa a los que caminan por rutas que no conocen creer que caminan por rutas que conocen. Los poros borrachos vomitando cansancios, las manos estrangulando temblores, los pies locos dilatándose. Un olor, un sonido, una voz, un paso. Breve. Inexistente. Existente. Existentísimo.

Le pasa a los que caminan por rutas que creen conocer enloquecer por la mínima brisa. Por el mínimo suspiro propio que creen ajeno. No hay fuego artificial que valga, en ellos todo estalla desprendido de fantasía, pero arde, arde y me consta.

Le pasa a los que caminan por rutas que creen conocer que nunca creen caminar, que se creen detenidos en un lugar que sí conocen.

Lea cuidadosamente antes de responder

2009-08-29T15:16:00.000-07:00

*) Entiéndase A, B, C, D como cuatro números reales enteros positivos (a ratos algo pesimistas) comprendidos entre el siglo XX y el siglo XXI, entiéndase, reitero.

¿Sabiendo que A no es un número sino un nombre, B no se cree nombre sino una canción, C no se siente entero ni real ni positivo y D quiso ser excluido de este problema, cuales de los siguientes enunciados con certeza ocurre?

A) C : B :: B : A

B) B y A y C encuentran esto inútil

C) B se diluye en A

D) C se precipita en A

E) A ya no se siente nombre

@) Fulano, usté y yo se compraron un paquete de Zucaritas. Fulano puso 80 colones, usté no puso nada y yo no como Zucaritas. Si eran las doce media noche, usté es de Heredia, yo ando una enagua a rayas y Fulano anda abstracto ¿cuántos años cumplió el Tigre Tony, tomando en cuenta que no ha nacido?

A) Su carita

B) -8

C) ;

D) pestañear dos veces, sacarse un moco y embarrarlo bajo el pupitre

E) A del todo no es nombre, ¿canción acaso?

·) Considere las siguientes proposiciones:

I. Yo no sé que edá tengo

I. Usté dice sabe su edá

I. Yo y Usté tenemos edades múltiplos de un número

I. Usté y Yo sumamos en edá la edá de alguien

Con certeza se cumple que:

A) I y I son berriches de I

B) Solo I es verdá

C) Solo I es mentira

D) Todo es mentira

E) Mentira la verdá

·I·) Seguía el enunciado pero dijo el tipo...

Cierren los folletos, dejen los lápices, vos pensaste:

-ah, ya ve, eso le pasa por ponerse a dibujar y expresar sus pensamientos junto a los enunciados, que bien a nadie le importan...te faltó casi medio examen...así a nada entrás, maldita sea.

.Bueno.váyase.entonces.a.México.le.doi.permiso.

Gracias Cantinflas.

en el 506 y el 2000 también

2009-08-12T19:24:00.000-07:00

Si yo no digo que podemos exorsisar a este país de la Caca-Cola, no. Ni que por no entrar a un McDonalds se va a ir espantao de esta Suizacentroamericana, ni lo insinué por un momento. Ni por tanto diremos que la solución está en meternos en cavernas y vivir al uga-uga, a lo calabaza-calabaza. Que cantaba el Carlitos un día de tantos: El mundo fue y será una porquería ya lo sé..., y yo también carajo! Lo fue lo es y lo será, maldita sea...y tal vez por eso mismo no creo la promesa de que llenarme la panza de brebajes negros me sacará sonrisas. Ni que la felicidá se fue a esconder a una cajita con premio (de ambos lados degradante). Por eso cruzo la calle cuando se acerca la Wendy, con su peluca, con sus bigotes, con su enorme vestido. Por eso desconfío de los coroneles que huelen a pollo e injusticia. Por eso le ando con cuidado a las campanas de logotipos noventeros. Déjeme pues con mis razones, yo le dejo a usté con las suyas. Que si evitar algo porque mancha los dientes, o evitar algo por el pesado yugo que impone es menos o más válido ya lo dirán los comerciales, las noticias y hasta en los Intrusos de la farándula.

A gosto

2009-08-07T10:55:00.000-07:00

Estocástico. ¿un punto ahí? uno acá. Otro.at.r.a.vee.s.aa.o y otro ausente

ya, escribe usté acá pensando algo que quiere pero no sabe como escribir. lo piensa. y suena la prisa lleva maravilla...maravilla...pero viajamos en huella...he despertado en el...por eso CANTO ARENA...y yo que respiro arenas multicolores, que sé pero no sé que sé o al rato sé que no sé que supe eso que sabrè. y aunque sé que nunca supe lo que sé o sè, sé bien que hoy dejó de ser jueves. que resulta aparecerse el sol y grita, no canta, V-I-E-R-N-E-S, lento porque sabe que yo no sé de días, y aunque sé, sé solo a ratos, por eso pregunto, pregunto mucho, preguntaría más pero entonces me detengo e intento pensar y para no cansarlo me guardo la pregunta. Jueves. o sábado. o domingo. domingo. o ninguno si viene al caso. o no. porque de fenómenos náufragos siempre está quien guarda en ánforas hiervas mentoladas. está quien guarda en manos olores. está quien guarda en agendas paraguas. o entre libros tiquetes. o entre el pecho semillas. o quien no guarda nada en sus párpados. los que escriben sin leer. los que dibujan sin saber. los que caminan sin saber. o los que saben sin caminar, también pues. y esos que escupen fuegos enfermos. o los que comienzan a escribir de algo y terminan desparramándose ni los sesos-ni los intentinos-ni los pensamientos-ni los encuentros-ni los acontecimientos, terminan desparramándose no la piel o las pestañas...al rato ni se desparraman al rato ni terminan...

busco casa

2009-07-23T19:05:00.000-07:00

soi...soi la mañana de celestes solitarios

...porque soi que me soi

y entonces te extraño

Piero (Pi-erito)

mudarse nunca se ha sentido así. quizás porque nunca me sentí aquí ni siquiera los primeros días. quizás es que la historia me enseñó a guardarme las semillas, a (des)encantar las raíces, a hallarme siempre en tu limbo. Todo lo llevo tan dentro que la casa de nada me salva. recuento-recuerdos, recuento-colores, recuento-cuentos y todo ya está en cajas, todo tan profundo tan siempre-empacao que cansa buscarme. o no. ¿ ? al rato ni colores-cuentos-recuerdos, al rato ni raíces. a lo mejor nomás semillas, acá tan profundas, acá tan adentro. en una YO acaso seca o infértil. yo no veo salir esas enredaderas por los oídos, no abro la boca y veo salir flores ni siento las manos como hojarascas. cajas vacías, ni armadas, cartón mojado sin ganas de guardar nada, las semillas...¿las semillas?

la pena pena

pena de tu boca

¿dónde amor?

.escafandra I.

2009-07-21T22:13:00.000-07:00

Yo ya había perdido la costumbre.

-Vamos al cine.

-Claro, vamos.

-Isa, jale a ver Harry Potter.

-Seremos presas de la publicidá entonces, ¿al Variedades?

-Jajaja (pensó que era broma, pero no) a multi del este, como siempre.

-No tengo celular.

-Veámonos en la Pops como la vez pasada, no se vaya si no me ve y yo igual.

-Claro.

Pero yo llego tarde, por supuesto. Se había ido. Fiebre astuta aguarda, yo uso el teléfono público...Vaya a multi, ahí la esperamos voi pues. Paraguas en mano me mojo, por tonta, por ganas, solo ando despinada y ya ni importa. Zapote X Corte 175 pesos. Paso por la Veritas y pienso: De estar ahí, ahí estaría en este momento...pero el bus pasa rapidísimo, y no pienso más.

El bus se acerca, pienso en Zapote X Pista. Si se sigue ese bus se llega a mi esquina, mi esquina en el mundo. Ahí todo está cerca, las montañas, el cielo, hasta a usté lo siento más cerca, cerquísima, placenteramente cerca (pero dejo acá esto, que casi comienzo a sonreír).

Pero yo ando en Zapote X Corte. Un señor ayuda a su señora a bajar, yo bajo sola. Camino rápido, cómo si tuviera donde ir (y uso esa expresión tan rara). Frente al Registro, ahí el señor y sus cajetas. Nunca tengo plata para comprarlas, siempre se ven tan ricas...miro al señor que me mira pero no entiende mi mensaje, no me las regala, las ofrece...no gratis.

Sigo, entro a multiplaza. Pienso entrar a Zara y odiar un rato, pero sigo hacia el cine. Nacho ahí me topa: Usté anda perdidísima me dice, claro. 2100 la entrada así sale, que le pago a él. Entramos sonrío la Lorda sentada guardando campos. Hablamos, feos avances...porquería de cine.

Empieza la peli, ese colegio es para pipis, de eso me convencí, tan peinados, tan vestidos, no les creí nada. Llegué a mi casa y ya había olvidado la película, salí del cine y ya la había olvidado, menos...no, hice memoria no me acuerdo de nada.

Salimos, pues. Helados dijo Lorda, pero por helados últimamente pienso en helados de 200 pesos. TCBY, leí los precios, solo tienen cuatro sabores, todos feos. El resto son toppings, pero son como 300 cada uno, eso es un helado en el mundo real.

Vainilla-caramelo. ¿Toppings?, me dice la tipa, claro (pensé que los incluía el precio de la copa de helado) Granola-Almendra-Ositos de esos coloridos. 2400 pesos, me siento estafada: ¿Por qué no me advirtió?, pensé gritarle a la mujer, pero diablos, supongo que era obvio.

Nos sentamos a platicar. Sonrío. Luego nos vamos. Lorda y su familia me caen muy bien, por eso voi feliz con ellos en el carro, me dejan en la casa, con la promesa de volver.

Yo sigo confundida. Desacostumbrada, más pobre. Sin saber que es escafandra, sin que esto lo describa. Esto no se parece nada a mi visión de escafandra. Solo me gusta la palabra, y aún más no saber que significa, aún más encontrármela en todas partes, aún más especular tanto qué significa, pero si me pongo a especular acá en este momento no podré postear nada después.

honestamente, creo que sí

2009-07-21T19:32:00.000-07:00

Tal vez es al rato por eso. O algo así he llegado a pensar.

Anomia

2009-07-20T13:59:00.001-07:00

pienso en el día en el que los elefantes entren por mi puerta.

.conclusión.

2009-07-19T16:34:00.000-07:00

una pizza ambulante, eso pues.

chabacano

2009-07-19T05:15:00.000-07:00

hablé y me trataron mal. me callé y se me perdieron las palabras.

ahora qué-sé-yo

no logro recordar, ya nada.

y cuando quiero hablar...bah..

balidos nomás

2009-07-19T04:48:00.000-07:00

tanto aguacero

tanto b a l d a z o

pero este año, no

nun

2009-07-19T04:23:00.000-07:00

algo como un acumulado. escribo las cosas. o no. ¿o sí? se empozan entre la música escuchada y la no escuchada. y está el tiempo siempre deshilachándonos. escucho, escucho esa canción y lloro, pero no lo hago saber, diez y ocho han sido testigos pero ya se han vuelto abrumados. y por ahí las niñas-ginas o ñiñas-lliñas quedan sepultadas de la mano de nellys-lunas en plena llenura. ni arriba ni abajo no las vemos, ni las vimos nunca, y cuando pienso en que poner solo llega una palabra: ALALIA, y lloro a poquitos, por huecos. aunque quiero llorar mucho y en huecos.

ANIMANDÓ-DÓS

2009-07-12T23:54:00.000-07:00

Lá gente envejece-se maquilla-luego muere. Lo mismo de allá abajo solo que las fotos más borrosas.

ANIMANDÓ-UNÓ

2009-07-12T22:46:00.000-07:00

Lá autobiografía casi. ¿Qué es el mundo sino caritas borrosas de uno mismo desencantándose una de la otra hasta la eternidá?

Y en esas cosas técnicas eso es (aparte de queso): stó-mochión con dibujitos hechos por mí, y mal fotografiados por mí, lo monté en Kuik-taim desgraciadamente no tengo After Efé y no pude ponerle músiquita ni cuidar los tiempos, por eso todo tiene el mismo ritmo (ó),...todo eso, por cierto, da paso a mi próximo proyecto para la vida, una mesa de esas que sirven para calcar...la lámpara pese a fiel no es buena superficie, es una necesidá. Ese es el mantel, el mantel de la mesa del comedor, esos mis pilots...mis crayolas, el espacio de como medio metro que se me cedió en la casa para experimentar, más bien que reclamé y adueñé.

Porque me roncó...

2009-07-12T20:53:00.000-07:00

hacer una autorretrato maltrecho. Sí, la prensita amarilla es algo así como por la felicidá, y para no perder el espíritu de...algo, no es muy útil debo decir, y no creo que la gente vea la prensa y diga: Oh, ahí va una joven entusiasta! Pero igual la uso, porque me da igual, y porque no me gustaría que alguien diría eso de joven entusiasta...

2009-07-08T16:37:00.000-07:00

Y lo comencé a sentir como los frijolitos en tarritos de gerber, con los ojos empapados en vidrio esperando a que germinaran, con las promesas de madres-maestras-testigos de que algún día saldría un brote verde y crecería tanto que se retorcería en las puntas. Entonces me subía por el esófago y se extendía a cada anillo que lo comprimía y lo empujaba hacia abajo, no a mi estómago, ni a mis costillas, sino al suelo ese en el que no crece nada. Pero seguía subiéndome. Se trepaba en mí y yo estaba embelesada, sintiéndolo entre paso y paso queriéndolo ayudar a subir. Germinaba en mí, sacando hojas, sacando ramas, sacando hasta orugitas peludas. Yo quería escribirlo, quería gritarlo, quería todo pero no podía nada...quieta mientras se elevaba solo podía llorarlo. Y ya al final solo podía escucharlo, mientras se extendía, yo esófago destruido, yo cuerdas vocales despintadas, yo siendo tan nada y sintiéndome tan todo...

2009-07-05T12:00:00.000-07:00

Narrador omnisciente

2009-06-26T16:33:00.000-07:00

Ya había tratado suficiente. Fernando solo se relajó. El revolcón empírico se le había frenado de un solo tajo soso. Ya los aires autodidactas se habían precipitado y se negaban a evaporarse y llenarle nuevamente las ganas de vivir.

Con un ridículo suspiro se sintió convaleciente drenado de por vida e inútil como una lata sin abrelatas, y le pareció justa aquella comparación…se sentía lleno, pero incapaz de sacarse algo…miró la máquina de escribir, pensó que era cuestión del instrumento.

-Fernando se puso de pie y comenzó a narrar de escupitajo su vida entre cobardes susurros:

"El carajo este dio tres pasos cortos y salió renqueando de la habitación…evitó hacer contacto directo con sus ojos al toparse irremediablemente de frente a sí mismo. Se pasó la mano por el pelo y luego por la cara, y no evitó mirarse levemente, solo levemente. Quiso preguntarse cosas, comenzar un diálogo elocuente e intelectual, pero le dio pereza...

"Fernando renquea ahora cinco pasos hasta que su pie choca contra la helada superficie de una mesa bajita de patas de madera devoradas por uñas y lapiceros, le pasa la mano a su refri, como si quisiera quitarle el polvo de encima y choca torpemente contra un tarro de plástico con pimienta que por décima vez en el día cae al piso donde la pimienta se amontona junto con su hermana derramada. Por novena vez en el día Fernando decide dejarla ahí escudado en su idea de que ningún bicho come pimienta.

"Fernando piensa en palabras bonitas para describir ese momento, en metáforas rebuscadas, en chabacanerías típicas para sellar un caluroso pacto patriótico con su lector…pero nada…no se le ocurre nada. Así que ahora solo describe con vulgar legitimidad lo que ve y hace, siento tan poético como una etiqueta de jalea, tan inspirador como la tabla nutricional de las galletas soda.

"Fernando tiene hambre, tiene hambre y una náusea cerebral que ya es casi crónica. Así que se echa al piso frente al refri y entre berrinches estomacales la abre sin decir ni con permiso. Fernando piensa, ahora, que lo que se abre rápido siempre está vacío, y se reconforta pensando en que él debe ser tan difícil de abrir porque está lleno de cosas (ya sea de palmito, atún, garbanzos o las inesperadas sorpresas que siempre nos traen las latas). Cierra la refri decepcionado con nada más que la mantequilla y restos toqueteados de jalea entre sus piernas.

"Fernando, ofendiendo a dios, como bien se expresaría cualquier señora dominguera de verlo en ese estado, fingió que no le servían las piernas y se arrastró hasta el estante, no porque le divirtiera…solo para dislocar levemente el ritual invariable de untarse galletas soda. Gimiendo y pretendiendo estar enfermo sacó con un temblor el paquete, y casi arrugando la cara como viejito masculló algunas palabras sin sentido, le era difícil hablar a Don Fernando sin dientes, ¿quién sabe como se las arreglaría para comer galletas?

"Don Fernando, trémulo pero vigoroso viejito de ochenta y tres años acuñando los últimos estribos de su personalidad combatiente, lucha como cuando joven contra las probabilidades de triunfo, ya no en marchas, ya no con el grito y el desgarro contenido, ya no en la clandestina batalla de quien se expresa donde puede, ya no en idealismos inclaudicables; ahora lucha en su cuarto, lucha contra su propio cuerpo que sordo e indiferente ha ignorado todos estos años el grito jubiloso del espíritu temerario de Don Fernando, quien en vigilias y huidas lejanas perdió todos los dedos de los pies, uno a uno como tributo a su lucha.

"Don Fernando, como soldado incuestionable de su propia revolución jamás cedió ante nada, y caminaba a brincos y saltos que más que estorbosos le daban la ligereza que necesitaba. Sin embargo, su cuerpo caminando siempre a su ritmo, siempre torpe y necio hacia su destrucción envejeció sin más remedio ocasionándole sus ahora apasionantes batallas. Es en estos precisos instantes que este anciano de admirar se pone de pie y brincando como de joven se echa triunfante a una silla, sin ni siquiera un tambaleo que nos dé pista de la condición de sus pies, o de testimonio de su edad. Don Fernando es y será un hombre de lucha, en definitiva, solo hay que mirarlo campante sentado en la silla, jamás rindiéndose pese a encontrarse tirado en el piso como un cadáver.

"Fernando suspiró. La sonrisa de Don Fernando perdió su única batalla contra la escuálida sonrisa de Fernando. Eso hizo que el carajo se sintiera bastante mal, pensando en el pobre de Don Fernando, siempre tan pujante desvaneciéndose solo por la inconveniencia de no existir, el Fernando dejó entonces de sonreír dándole tregua al admirable viejito, que pierde por viejo y no por otra cosa…pierde injustamente porque Fernando ni se esfuerza por vencerlo.

"Fernando agarra el paquete de galletas, lo abre y comienza a untar sus galletas…mientras continúa sintiéndose como pura mierda. "

.limitada.

2009-06-26T00:29:00.002-07:00

Se cayó el tarrito. Tenía un tarrito con agua, y ahí mojaba los pincelitos, pero tembló y se cayó y ahora se riega entre las rendijitas del azulejo y veo el agua, antes roja ahora rosada mezclarse con la vida, mientras pienso y ojalá y la conejica no se la tome o se volverá roja también. Pero no iba a escribir esto...no...hasta que vi hacia abajo. Ahora el título no procede a nada...solo es.

.Desapareciéndome.

2009-06-26T00:04:00.000-07:00

Así la gente se va sin dejar rastros. Una vez me metí al faisbuk y descubrí que tenía una clase de msn pero sin la conveniencia del sin conexión o el ausente (que más mal que bien nunca espanta a nadie), lo mismo pasaba en el jaifaiv, que para ilustrar lo poco que me importaba tenía la misma foto desde noveno, así que casi cinco años después mi aspecto quinciañero resultaba intacto al embate del tiempo. Bien...todo lo anterior dejaba secas las posibilidades de pasar inadvertida sin recurrir a la grosería de ignorar las inoportunas oraciones que yo respondía casi que con una sonrisa colgando, así como cuando se saluda a alguien que no se ha visto en mucho tiempo, y no necesariamente porque no se encontraba el número de celular o su dirección. Y aunque no me interesara el correo seguía saboteándome las ganas de vivir con una oleada tsunámica de mensajitos como: Fulana de tal comentó una foto en la que usté pensó salir, Sultanito te mandó una invitación de amistá (ajaaa)...y toda clase de cosas que ya olvidé...en fin...a mí ya me explotaba la cabeza. Por eso fui una a una desapareciendo esas cuentas...en un vano esfuerzo de desaparecerme...

Y el final

2009-06-19T17:41:00.000-07:00

Esta tipa de acá (Isabel, Isabela, Isabelaiah, Isa, Isis, Isadora, Bel, Chave, Lazo, Carolina, Fernanda, Inés, oiga usté!) se deprimió. ¿Y cómo no? Eso de estar metida en la casa viendo noticias, sintiendo impotencias, lamentando injusticias (puta injusticas injusticias lo que se llama injusticias), viendo pelis mexicanas todas las noches, despertando con Edgars Silvas, rematando con Infinito, contando Matrioshkas, leyendo vidas, dando pasos contenidos, ensusiando platos, acariciando-alejando-insultando-encariñandose-oCservando a la conejica, tomando tés, almacenando basura, escupiendo dibujos, untándose pintura, escuchando de escudos antimisiles y ataques a Hawaii, llenándose de música y etcétera-etcétera...ella se dijo bueno ya está!

Sí...ya está! Fue suficiente.

Ya había explotado todos los placeres hogareños, así como todas sus angustias. Ya había probado las delicias de la vida de ama de casa, del escritor abnegado, del dibujante solitario, ya se había calzado con éxito los zapatos del fotofóbico. Decidió disfrutar el resto del viernes, miró el fin de semana y arrancó los retoños que habían florecido para su fin de semana. No. Se dijo. Ya era el final de esa corta era de su vida, la disfrutaría sin pensar en nada, solo entregándose al aguacero que explotaba fuera de su puerta y pensaría, mientras se enrollaba en una cobija, puaj...tengo frío y estoy acá caliente, que dicha...y le dio fin. Entonces Chau.

El otro antes de-el-final

2009-06-19T17:39:00.001-07:00

Quisistes convencerte que tenías que usar quisistes para comenzar, y así lo hicistes.

divagaciones de quien no va a la u, voluntariamente

2009-06-19T17:00:00.000-07:00

Yo dije: cortis!, entonces me pausé. Haciendo uso de la imaginación quise ver todo como un gran juego de la anda. Siempre pasaba lo mismo cuando jugábamos la anda. Habia quienes corrían por todas partes, quienes se andaban por ahí girando y gritando como si fueran demasiado estúpidos para comprender el juego entonces los atrapaban rápido. Había quienes casi no se movían, estudiaban desde sus posiciones el ir y venir de la marea y con astucia evitaban la temida sentencia de: la anda!, pero no lo lograban más de tres veces seguidas. Había quienes solo se guindaban de las manadas de carajillos y era como si casi quisieran desaparecer entre los pies(eses), sin ser vistos, anónimos, se desvanecían entre los grupos, pero siempre los cachaban, el grupo nunca era amable con ellos. Había, también, quienes fingían dolores de panza y se salían del juego sin antes haber entrado, entonces miraban desde la banca junto a los bultos y demás útiles estorbosos, pensando en cosas que sería imposible desenredar.

Cortis!, siempre había un cortis en la mitá del juego, en un cuarto, en un octavo, en sus últimos momentos, así como intentando reavivar el interés. El asunto se paralizaba y alguien, señalando alguna injusticia replanteaba las reglas, o siendo al revés en la mayor parte de los casos. Entonces el juego volvía, de nuevo con mucha más intensidá, con un rumbo distinto y aunque en apariencia todos volvían a retomar sus puestos la cuestión había cambiado, y aquellos no eran sus puestos de verdá.

fresco de menta

2009-06-19T12:26:00.000-07:00

No se me había ocurrido, la verdá. Ya me había acostumbrado a la lengua quemada, a la espera inquietante que le precedía y a la sucesión de sorbitos hirvientes que se coagulaban en mi garganta. Pensar en el té de menta de otra forma era casi (era) incompresible, impensable, impermeable...

Estaba feliz, si me acuerdo bien, si esa palabra realmente calza, si eso que yo pensé que me ocurría era felicidad. Entonces casi no trabajaba, hablaba todo el día y toda la noche, me reía y luego me sentía algo mal del estómago, algo bastante mal. Esas últimas semanas estuvieron teñidas de Sui Generis, Peter Gabriel, King Crimson, Radiohead y otros tantos que conocí en el camino...

Entonces surgió la cuestión en esas charlas de cinco de la tarde, esas charlas con los papeles desparramados en la mesa, con los lápices guindando, con las ojeras bien pintadas y con la única promesa de una larguísima noche frente al monitor...esas charlas que evaden el fin, que sacan y sacan verdades y recuerdos, todo para no continuar.

Entonces dijo (con algunos parches que mi mente remendó por el tiempo que ha pasado):

-Sí, el té de menta es rico...¿no ha probado el fresco de menta? Es delicioso, en un vaso con hielos después de correr.

Yo me quedé pensando en eso del fresco de menta bastante rato...pero diablos, estaba en la u sin taza, sin menta y sin hielo...y con todo menos kilómetros encima.

Me resulta interesante la cantidad de semanas que tuvieron que pasar para que, al fin, me dieran ganas de hacerme un fresco de menta. Sabe raro. Porque sabe como a agua, pero luego...cuando se traga, queda como algo en la garganta...menta, tal vez, no estoy segura.

.movimiento.

2009-06-16T08:05:00.000-07:00

Me dije así: Orale pues, dejá de ver pelis mexicanas pinche pendejita...La cosa no está en ver o no ver pelis mexicanas, o horrorizarme o no horrorizarme con los predecibles guiones de Lo que callamos las mujeres (que por las cejas de los santos deberían callarlo), o leer o no leer más libros mexicanos acerca de la revolución...no. La cosa está en el movimiento (la que no tiene ni idea de como comenzar el tema).

O, más bien, en la confunsa simulación del movimiento...y no quiero ponerme espesa y divagar en existencialismos y llegar a la conclusión cada vez más tangible, pese a que también es dudosa esta característica aún más por encima de cualquier otra, de que en este mundo todo es una solemne mentira, si ni colores tenemos por dios.

(Y este texto es solo una excusa extraña para disimular la pereza que me da anatomía y disfrutar un poco el leve impulso experimental que me da cada vez que sé que tengo que estudiar, para extender un poco la agonía mental que irá en picada cuando comience el trabajote de historia y filosofía de la enfermería, un gran etc en las verticales de esta horizontal)

Me dan cuerda y no paro, tres semanas de constante búsqueda que por fin, en la larga historia de las búsquedas, dan certeramente con un predestinado encuentro que casi causa un desmayo en las fibras roedoras de mis manos.

Los estudios de movimiento son realmente toda una maravilla, para mí por lo menos que descubro a mi propio ritmo que tal vez la los barcos no caen de lleno a la nada después de la línea del horizonte.

Sigo el mismo esquema que, iba a escribir amablemente pero luego recordé la cantidá ridícula de plata que tuve que dar para que amablemente me regalaran este conocimiento, seguimos, o se supone todo el mundo siguió, para llegarle al asunto:

Primero escucho la cancioncicha (Glazunov fue en este caso)
Le busco el hilo
Me hago la interminable lista de adjetivos en busca de ese que siempre siembra figuras (avance, ni adjetivo, ni certero, ni rimbombante...pero por mucho fértil)
Luego hago un trabalenguas con tralalás y turutus y tan-tan-tan-tans que solo yo entendería, algo así como escribir música cargando encima solo ignorancia
Busco el lenguaje
Lo barro
Me emociono

Lo que sigue es animar, que es una extensión de la emoción final...que en realidad no es final sino extendida...bla...blá.

He escuchado a Bartók y su Mikrokosmos, usa dos o tres notas y se crea un estudio...solo como para recordar que no hay límites en la música, que ni siquiera tener solo dos sonidos puede limitar la cuestión esa de componer. Entonces me dije, compondré mi propio estudio de movimiento. La cosa está en agarrar algo y darle vueltas y vueltas y vueltas.

Lo explicaría más a fondo, pero...pues primero tengo que animarlo...eso de arriba es mi plantillita de animación, todavía me falta regar el largo camino que, sin moverse, crearán esa línea de rectangulitos (maravillosa gestalt, diablos leyes genialíficas y ciertas)

(y sí...sigo en añeja a diez minutos de mi clase, cuando me prometí que iría, cuando llevo como cuatro horas de desvelo, cuando faltaré a mi deber moral para acallar mi deber ambiguo)

Es la hora que es y escucho a Edgar Silva...

2009-06-16T07:53:00.000-07:00

como si de verdá le pusiera atención, no lo escucho, suena, como si fuera incontrolable, como si no pudiera solo callarlo cambiando de canal, o mandarlo de un solo al olvido desconectando el tele, tapándolo con una cobija, alejándome...pero no puedo, porque me desperté a las seis y media, y trágicamente no siento la mañana si no he visto buen día...no por su vacía promesa de hacerme pasarla bomba, ni por sus consejos, ni por sus charlas casi siempre inútiles, sino por la falta de ventanas, por el cielo amordazado, por el aire contenido; trágicamente me despierto temprano y descubro que amanece, pero no acá, por eso viene Edgar Silva, él finge que amaneció, finge que puede hacer que me amanezca algo en mí...pero ni lo conozco, ni me interesa, ni nada (y la nada pesa, puta), y entre el roer de la conejica, la voz de Thom Yorke y el sonido del teclao pienso: ¿eso me pasa a mí, o a uno de los míos?-como acotó el kiko robles...

y.no.piensen.que.es.majadería.porque.la.es

2009-06-10T16:16:00.000-07:00

Y sí...el enojado bla bla blá de siempre

(ni tan de siempre, ni tan enojado, ni tan bla bla blá).

Solo me senté a vinear los trabajos ajenos. Miraba como sin diafragma lo que se hacía ahí. Con suspiro constaté que mi diafragma seguía bien puesto en su lugar, que mis pulmones no se habían deslizado y aplastado mi hígado y demás cavidad pélvica.

Y con dizque buena salú me dije: que-dicha! (mija...de la que se salvó) Más que en Zappa pensaba en McLaren. En sus trabajos...diablos...¿cómo así? Su poder musical, de síntesis, de color...su concepción de espacio, de movimiento... Svankmajer acababa de abrir sus ojos al mundo cuando ya McLaren dibujaba sobre negativos (y no es que sea culpa de Jan nacer tan después de Norman, así son los úteros...impredecibles).

Charles Émile Reynaud, el pobre hombre que le cayó el destino de ser el primer artista de animación del mundo. Creó técnicas que hoy son utilizadas y padeció la invención del cinematógrafo...puaj...con resumirles el tipo murió pobre y loco (tristemente en su locura tiró todos sus trabajos al Sena y así se perdieron muchos).

De Raynaud nos quedó la maldición. Como el artista genial e ignovador es opacado por imágenes gastadas y de calidá cuestionable (no es que odie el cine...pero da un tremendo pesar al imaginar el trabajo minusioso de Reynaud malgastado por dos tipos que solo pusieron su cámara fuera de una fábrica, o filmaban sin ton ni son un tren pasar). A veces ver una mano moviéndose de un lado al otro con impecable realismo distrae, el meneo de la mano no deja ver lo inútil del esfuerzo.

Así la animación va en un calvario tremendo. Es sobrepoblada por nuevos artistas, muchos de ellos simples secuaces de gigantes compañías como Pixar, o fieles creyentes de que la animación es y debería ser solo para niños (y aquí no solo ofenden a la animación ofenden a la infancia del mundo, los niños piensan por dios!). De ahí nace el molesto vicio de animar más de lo que se cuenta. A esta nueva generación no se le enseña a pensar, sencillamente se le enseña a animar. Eso es un gravísimo error...

A quienes vemos padecer a la animación un ir y venir superfluo encontramos algo de consuelo en un número clandestino de artistas, cuyas obras relegadas no compiten con orejas de ratón o con los personajes de diseño malgastado de animación 3D. Uno de ellos, y en quien pienso con regularidá es Norman McLaren.

Un tipejo escocés que, al rato y por inquieto, se inventó gran parte de las técnicas modernas de animación experimental. En una época sin After Effects o Flash un tipo creó complejas animaciones usando sencillos elementos. Desde tiritas de papel, rayas sobre el celuloide o incluso bailarines. No solo eso, el hombre creaba sus propias bandas sonoras raspando el mismo celuloide sin necesidá del sonido óptico.

Solo hay que ponerse a ver los primeros minutos de Canon para darse cuenta de como trabajaba este tipo. Más que animador era casi un coreógrafo, un compositor...sabía bien en donde poner cada nota para que no le estorbara a la otra. Mae! Era un genio...

Representa a un artista completo el Norman. Aún más preocupado por el proceso que por el resultado de sus animaciones. Con decirles que cuando Vecinos, una de las obras más importantes de pixilación, ganó un Oscar el tipo ni siquiera estaba enterado de que significaba ese honor...vivía en su guarida de animador creando y creando, según parece.

No tengo idea de que me propongo escribiendo tanta sandés sobre un tipo que ni conozco (y tristemente no conoceré)...

Solo pienso en la animación, en la tibia esperanza que le tengo. En la nebulosa de pensamientos artísticos que me brotan de vez en vez. E intento concluir que solo a través del diseño se puede llegar a una animación pura, a una verdadera búsqueda de un medio artístico sin la comodidá de lo sintético.

no estaba(s) muerta andaba(s) de parranda

2009-06-10T12:12:00.000-07:00

Así pues...

2009-06-10T11:04:00.000-07:00

tres.ratones.ciegos.(o.casi.ciegos).se.tropezaron.con.una.idea.recurrente.mientras.en.sus.panzas.

bailaba.la.trémula.interrogante.de.siempre.metidos.en.sus.jaulas.de.jabón.y.perfume.morides-

quearon.con.habilidá.las.rojas.ramas.que.entraban.por.sus.ventanitas.redondas.esculpidas.

por.la.cucaracha.del.lado.izquierdo.de.sus.cejas.siempre.bien.podadas.y.cepilladas.con.sus.

cepillitos.de.tinta.negra.y.sal.provocándoles.ardores.y.negruras.en.sus.sienes.ya.de.por.sí.

sobrecargadas.con.increíble.hedor.mentolado.y.en.ciertas.horas.de.este.trance.divino.de.vivir.

casi.hasta.llegaba.a.ser.un.hedor.santificado.por.los.inciertos.y.temblorosos.segundos.que.se.

les.escurrían.de.la.sien.hasta.los.cachetes.y.terminaban.curveándose.en.sus sonrisas.hasta.ser

sorprendidos.por.lenguas.rosadas.y.ser.transportados.por.esófagos.hasta.panzas.llenas.de.aire.

y.absurdas.pero.sólidas.esperanzas.teñidas.de.un.roja.negrura.casi.azucarada.pero.más.que.todo.

amarga.amarga.y.tambaleante.como.los.pies.de.estos.tres.ratones.casi.ciegos.que.ni.si.quiera.

se.conocen.y.si.se.han.visto.solo.en.visiones.borrosas.y.nieblas.como.la.del.día.en.el.que.este.

reguero.de.palabras.se.abrió.en.la.yema.de.unos.dirían.yo.siete.dedos.pequeñísimos.y.sucios.que.

se.menean.al.son.de.una.canción.horripilante.que.no.pueden.parar.porque.el.chiflón.que.los.

empuja.es.traicionero.tanto.así.como.el.chiflón.que.llevó.hasta.las.redondas.ventanintas.de.los.

ratones.esas.ramas.rojas.que.les.llenaron.las.tripas.de.una.retumbante.pero.ciertamente.

predecible.verdá.

Así pues...

los.ratones.quebraron.sus.jaulas.de.jabón.y.de.perfume.y.cuando.sus.cejas.se.despeinaron.se.

vieron.bañados.por.la.luz.que.se.escondía.entre.las.hendijas.de.tinta.y.sal.que.ahora.limpiaban.

las.lágrimas.teñidas.de.un.brillante.rojo.rojo.como.el.de.las.ramitas.que.les.tocaron.la.puerta.

a.estos.tres.ratones.casi.ciegos.que.ahora.caminan.sin.perfume.sin.jabón.sin.tinta.sin.sal.y.

sin.cepillitos.y.que.consagrados.con.lágrimas.rojas.se.lavaron.y.caminan.sin.tambalearse.a.

un.encuentro.seguro.en.este.trance.de.palabras.en.este.laberinto.de.puntos.en.el.este.mechudo.

mundo.de.ambiguedá.

ZaPPa

2009-06-08T14:59:00.000-07:00

¨¡CUIDADO! Este álbum contiene material que una sociedad verdaderamente libre nunca temería ni suprimiría. El lenguaje y conceptos contenidos aquí garantizan no causar tormento en el sitio donde el tío de los cuernos y tridente lleva sus asuntos. Esta garantía es tan real como el de los fundamentalistas que atacan la música rock en su vano intento de transformar América en una nación de estúpidos (en el nombre de Jesucristo). Si hay un infierno, sus llamas les esperan a ellos, no a nosotros.¨

un.17.de.mayo

2009-06-04T15:32:00.001-07:00

Son esas cosas no raras, sino bizarras que dan los domingos. Eso de estar presente en los momentos inusuales. Que los caminos comenzaran a serpentear y que yo misma me serpenteara tal vez fue obra de la casualidá. Cinco minutos antes no me hubiera topado con aquellas mujeres. Tal vez diez minutos más tarde y solo Xangó sabe como me hubiera devuelto de aquel trance. Pero de Orosi a Zapote hay casi mil pesos en buses. Yo andaba cuatrocientos.diez pesos. Diez minutos más tarde y hubiera tenido que mendigar un rato en el centro de Cartago.

Fui de Orosi a Zapote con una impunidad que me envidiarían los diputados. Cansada y hambrienta saludé al perrote negro, que me bufó algo que apenas entendí. Le dediqué palabras de odio a ese coronel gallina y decidí quedarme acá y no caminar a San José, como siempre hago. Dándole vueltas a la parada como si fuera un tiovivo esperé al bus al borde del desmayo…que por fin se pinta entre la niebla de mis ojos. Lleno, lleno un domingo a las ocho. Pero yo sonrío y me escabullo y encuentro campo junto a una señora. Señora simpática que anda sonriendo, rara me pareció…simpática sin embargo.

La...la…la…la música me mantiene consciente. La rotonda, el mall, la vieja horrible pintada que siempre odiaré. Luego se detiene el bus. La…la…la…la música no me deja escuchar, y no me importa escuchar. Los metiches se asoman, una pelea extraña. Luego el ritmo que impregna la melodía de cinco disparos.

La…la…la…la música se detiene un momento. Momento que aprovecha la gente para hacerse tirada al piso del bus, momento que aprovecha una mujer para gritar, momento que aprovecha la señora de a la par mía para gemir y momento que aprovecho para mirar…

La gente está loca. El tipo huye en su taxi con todo y sus disparos y su magulladura en su carro…nosotros nos quedamos en el bus mirándonos extrañados. Sentados en nuestros asientos sin entender. La…la…la…gente está loca.

La cita con el doctor

2009-05-22T12:06:00.000-07:00

Algo me dijo esa señora, que me dijo de pequeña que le dijera ma, el día anterior. Algo me dijo antes, aunque se me hubiera olvidado, porque me despertó temprano. Entonces arremetí a la sagrada rutina del aseo diario, de la repetición inútil de los mismos actos sin sentido para no insultar a nadie con algún cabello fuera de lugar o alguna lagaña campante a la mitá de la cara...bla..bla.
Entonces al carro. Pedro Guerra susurrándome al oído promesas de amor, Silvio Rodríguez haciendo conjuros y fusilando canallas...¿yo?...yo escuchando con una ausencia casi retorcida. Y los giros y el rodar tremendo del carro retumbando por las calles.
El edificio blanco, las cuadradas escaleras, luego un portoncillo que se habría y una colocha señora dando los buenos días, yo con tibias sonrisas y anesteciado comportamiento. Miré entonces, esos cuadros viejísimos que tenían guindados con fotos de chiquitos y perritos, que de no estar muertos ya, debían estar viviendo en remolques con familias numerosas mirándose al espejo intentando descifrar a dónde se fue toda la belleza y ternura que tenían de peques. Que tétricos me parecieron, sonriendo con vestiditos blancos.
El doctor, claro el doctor. En su oficina, con sus aparatos, con su calidez médica. Su letra lenta, lenta para ser doctor. Sus preguntas sus cuestiones, yo respondía, respondía cansada de mi enfermedá esperando que pudiera ayudar. Sonrió, yo medio le sonreí ni me acuerdo.
En fin...me acostó me tanteó y todo parecía normal...

Entonces salió y el asunto se volvió un tanto esotérico. La señora colocha me puso un spray raro en la boca.
-Tráguelo.-me dijo-Se le va a dormir la garganta.
Lo trague sin entender porqué se me tenía que dormir la garganta. Ella me miraba casi con dulzura, al rato y ligera compasión. Yo sonreía instintívamente preocupada. Entonces volvió el doctor y la señora esta le pasó unos guantes, no sin antes decirme que me acostara y ponerme papeles como babero bajo la boca.
-Abra la boca bien grande y respire como jadeando, cuando le diga trague.-dijo el doctor.

Gastroscopía, se llama, o eso me dijeron a rato. Insentarle a uno por la boca una puta manguera con camarita a la orilla que viaja por todo el cuerpo grabándole a uno la vida interior.

caminando caminé

2009-05-22T11:44:00.000-07:00

Es que solo andaba. Eso de dejarse arrastrar por las aceras. Luego un bus, luego otro y otro. ¿Cuántos buses había tomado ya? ¿Cuánta gente había visto apenitas de reojo?...siempre sin encontrar nada más que gotas, que mi propio sudor chupándome la frente.
Entonces ya para el quinto bus no sabía ni me importaba a donde iba a parar. Solo iba e iba. Es que solo eso...El bus amarillo. Pero que asientos tan cómodos, que aspecto simpático tenía aquel rebotar en unísono con toda aquella gente de sombrilla cerrada. Luego el Juan Ca, su mostachito sonriente, sus ojos juguetones brincando entre mano y mano que lo saludaba siempre con una alegría envidiable (o por lo menos envidiable por mí, ahí junto a la salida de emergencia, sudorosa y ajena)...
Que hombre simpático este Juan Ca, que al verme perdida solo pudo decirme, con una sinceridad que me dejó arrollada ahí en la acera: Ay mamita, espero que encuentre lo que busca...