Del regreso

trazando con sudor rectas me rompo en cada espiración, en un camino golpeado y herido ando acariciando llagas que no sanan, esas úlceras que esconde el cemento. dicen que los pies no me sangran, pero yo igual me voy dejando partir por los murmullos de un muerto que hablando pisa el trecho de vuelta. canto, bailo y corro, me agacho y lo beso, chorreándole sudor como chorréandole mi juventú. te canto y te bailo para que me escuchés y bailando volvás. y ya cuando se me encaraman las verticales te siento lejos, ya no te toco, ni te canto, ni te escucho. contenida se me rajan las heridas, aquellas que me imprimiste a punta de salvia, y extendida me cuelo entre tus tristezas y el murmullo aquel de tu corazón me llora las palanganas amarillas de mis ojos, humedezco tu crepitar angustiado, te calmo. y muerto seguís hablando, yo me aferro a tu cadáver.

el agosto parece no estar del todo e v a p o r a d o

a n d a r o n d á n d o n o s

¿ v i s t e s ?

::Sistema de Autogestión Estudiantes::*

*o: Rola 100% chingona

suena maltrecho el ¿clarinete? anunciando un despliegue de sudor...a mí me estalla la vida

De nuevo la lengua. Siempre la lengua. Tosés. El tipo está muerto, muerto, le soltaron los perros, la mujer llora, llora y grita, pachuca. Pachuca. Todo callado. La gente se habla a murmuros, a muros más bien. Menos la Pachuca. Ella descosiéndose las sílabas nos destruye la calma.

cumbia para mi tierra, cumbia para mi amor, cantémola suavicito que viene la madrugaa, gocémola en Chambacú, mi barrio más popular

Bienvenido al servicio automático 110 del ICE...hable por favor [nunca entenderé ese: hable por favor], se te tambalean los signos, ¿habrá quien aguante esa música? yo solo espero, espero un: su llamada, no ha sido aceptada, corte por favor [jodé!] ¿Pero era necesario?

Chambacuuuu, Chambacuuu, mi lindo barrio querido, se interpolan la niña y los hombres (zaa!)...ya sos cumbia, ya deseás ser cumbia...cerrás los ojos humo y cumbia...Chambacuuu

Como la niña que entra antes de tiempo, confundida, distraída, apresurada y cumbia, vos encendés otro cigarro. vos ponés otra vez Chambacu. Pero no la querés cantar suavecito.

y ese clarinete, ya no maltrecho, buentrecho...cumbiándose la vida...yo juntándome las rebanadas

Requiem* para usté

*Un Requiem falso sin Libera me, sin In paradisum, sin Pie Jesu.

(doliéndole a Fauré, a Dvorak, a usté tal vez)

Un Requiem falso sin santo ni difunto.

Un Requiem sin Requiem.

(doliéndole a usté tal vez)

Le pasa a los que caminan por rutas que no conocen la maduración de los bolsillos, la inflamación de los sentidos, arcoiris de pigmentos en la piel, los pies reemplazados por sombra, el sudor como escudo y la vida como enemiga. Todo y más y nada a los que caminan por rutas que no conocen.

Le pasa a los que caminan por rutas que no conocen creer que caminan por rutas que conocen. Los poros borrachos vomitando cansancios, las manos estrangulando temblores, los pies locos dilatándose. Un olor, un sonido, una voz, un paso. Breve. Inexistente. Existente. Existentísimo.

Le pasa a los que caminan por rutas que creen conocer enloquecer por la mínima brisa. Por el mínimo suspiro propio que creen ajeno. No hay fuego artificial que valga, en ellos todo estalla desprendido de fantasía, pero arde, arde y me consta.

Le pasa a los que caminan por rutas que creen conocer que nunca creen caminar, que se creen detenidos en un lugar que sí conocen.