la verdá del hoy

yo declaro esta noche sin viento como mentira sin ton ni son la declaro inexistente visto mis horas con impermeables para no recordarla nunca saco todos mis paraguas y me recorro el cuerpo protegiéndolo de tanta inmovilidá hoy no existe ni existió hoy consta acá que ningún río va a hablar que ningún indio va a cantar y que aunque me lloren las mismísmas cumbres del cielo para que no diluya en tinta sus pocas luces sus pocas cosquillas a mí no me va a temblar ni una pestaña al declarar desde la fibra misma de mi cáncer que esta noche sin viento es mentira delirio de algún aburrido aburrido algún niño del siglo XXI renco de imaginación hijo de madre y padre cuadrado con horarios y con más de cien canales que no desembocan en ningún mar sino que fluyen sin sentido en sí mismos y para sí mismos ay ay declaro esta noche sin viento como mentira

o me declaro a mí inexistente

me declaro mentira

ojalá brisa imaginada por el viento

(el viento que para esta noche no existe)

ay ay

náufraga

me desperté con un nido de luciérnagas entre el pecho. el manojillo de espejos inmóvil y creciendo parpadeaba. incomprensible su fuerza creadora me iba recreando canciones de esas inmutables en el tiempo de todos. embarrada de una escarcha más efusiva, más inflamable, se me fue reventando la piel las costillas. yo no puedo decir que aquel crepitar me reconstruyera los ánimos. puedo asegurar, eso sí, que ese crepitar me construyó los ánimos: iba despachando mis huesos, liberándolos de sus cargos estáticos y reacomodándolos, resolviéndolos como a un rompecabezas con piezas todas de distintos paisajes.

me hallé flotando en mi propio océano. mi sangre sin venas definiéndola se creía vertiente clarita. mis pulmones desalambrados invocaron todos los vientos que les dormían en sus bronquios bronquiolos y alveolos. mi corazón se partió en mil pedazos. las luciérnagas le arrancaron pedacitos que masticaban con sometida paciencia. les oía retumbar los pechitos cuando tragaban, adquiriendo nueva vida se quedaban quietecitas, tantéandose con las patas los tumbos.

se me fue soltando la piel, entonces. iba yo como deshojándome. y miraba mis manos marchitándose, botando petalitos y llorándolos. uno, dos, tres...pronto los diez ya flotaban melancólicos en mi océano. mis manos acunando semillas. viento, viento tráeme canción...cantaban sin guitarra sin voz. luego soltaban su líbido al aire. como soltar cuervos. como soltar palomas. a ver cual vuelve con el olivo en el útero. lloraban y cantaban más. y soltaban semillas. que en aquel huracán se iban buscando tierra firme donde pudieran penetrar o ser penetradas.

los ojos se me derritieron e hicieron sus vertientes por todo lo que fue o era mi cara. con la vista dilatada horizontal me percaté de que las luciérnagas palpitando encontraban atajos fuera de mis cavidades. ellas antes canción. ahora notas dispersas. un fa, un do, y un la estaban embobados con mi cuello. sacándole tonaditas limitadas. un sol se despedía de un mi y salía de la mano de un si a comerse el cielo, otro cuerpo. quedó un re que dejó el sostenido por un bemol. luego nada más un mi sostenidísimo que carroñero hurgaba todavía en busca de corazón. tal vez para el camino.

tardía

Sou viramundo virado
Nas rondas das maravilhas
Cortando a faca e facão
Os desatinos da vida

acato. esta idea de juventú: la vida es interminable (abominable). cargo. como la más como la menos. como la que más echa de menos.

Prefiro ter toda a vida
A vida como inimiga
A ter na morte da vida
Minha sorte decidida

Viramundo. Gilberto Gil

en este momento

el techo. blanco con varicela. el bombillo no ayuda. blanco cansado. imparable la canción del elegido. coloreando. los parlantillos de la compu portátil armando teatros. silvio canta y abel santamaría anda por toda la casa. perdido. buscando agua. buscando vida o muerte, que eso nunca se sabe. lo veo ir y venir sin conocerle el rostro ni el cuerpo. y anda como olor conocido, adorado, extendiendo ese amarillo avejentado que derrama. anda. pues, al fin eso, anda. resucitado. sacándose los clavos. rearmando sus tejidos. resucitado. ni enterado. busque que busque. y yo lo veo. plantada como estoy. narrándole a la nada esta visión. con los ojos ya inundados con esos caldos que derrama. todavía con los cristales molidos incrustados. él. que anda. le sale a silvio de la boca. de las manos. pero sin ataduras. se suelta como quiere. y anda. anda. anda por acá. por mi casa. buscando y buscando. yo con los ojos empapados me despego sin enterarme. con discreción a mí también se me van soltando las articulaciones. se me suelta el cuerpo y cada rincón y cada esquina, cada calle, callecita. y le ando siguiendo el paso. y a veces creo que cuando se acabe la canción abel se me va a descalabrar. entonces no la dejo. no la suelto. y él busque que busque. yo siguiéndole el paso. pero siempre es irremediable. no le puedo evitar su contentera, su desnudez, ni puedo ni quiero advertirle un mal presagio. no lo necesita. no le interesa. hay quienes ya nacen canciones. y yo no es que me vuelva o me re-vuelva o me dis-vuelva cuando silvio se calla, cuando abel se entrega al humo. el techo, el bombillo. la canción invariablemente vuelve a comenzar. y abel vuelve. más contento. es de esos que cada muerte los pone más vivos. me trae más color, me suelta más avenidas, barrios enteros. y yo lo sigo. a cuestas mis casas mis inquilinos. él es de esos. de esos que entienden bien que a veces en la vida hay que morirse dos, tres, ocho, nueve mil veces y las veces que haya que. ellos. que de morirse renacen como canción para colorearnos los días los anhelos. para ser cantados.
vuelve a comenzar la canción, un mar amarillo me ahoga, para bien.

rico, según dijo

"un poco salado, nada más."

mientras unos se asoman a gritarle improperios a los "electores". que somos un país de ignorantes dicen. como si de verdá las elecciones significaran algo más que unas mariposillas en la panza del mostro. no nervios claro. nomás los retumbos del sistema digestivo bajando tamaño banquete de cuatro años, haciendo campito para el que se está sirviendo. comer memorias le causa gases, aunque dicen que es lo que más le gusta comer a ese mostro. se tira tamaño pedos que algunos quedan tan aturdidos que olvidan diferenciar entre penes y vaginas. mostro ese. que se pone máscaras de sexo dudoso por los mareos de tanta comida. bicho infinito que lo único que aprendió a sembrar es cizaña. ¿para qué aprender a sembrar algo más? tiene toda la tierra a su disposición, toda la gente, todas las semillas, toda el agua, todo todo lo tiene. no hace diferencia para él como se llame el candidato, como se llame el país o el número de electores. infelizmente no necesita profetizar el futuro porque también le pertenece. así que a nosotros nos debería dar igual también. "gane" quien "gane" ya todo estaba calculado. ya todo estaba repartido. y nada era para nosotros. a no. perdón. el hambre. la pobreza. la humillación. el silencio. el olvido. la enfermedá. el destierro. la nada. en los cálculos del pogreso con eso cargamos. entonces da igual. "gane" quien "gane" nos sigue tocando construir con nada. nos va a seguir tocando juntar silencios, dolores, enojos.

entonces:

se levanta contento. revisa y requeterevisa el calendario. sí. usté no puede estar equivocado. enciende el tele. por supuesto. el tele no podría estar equivocado. hoy es siete de febrero. se alista. se baña. con cuidadito. no vaya el jabón a opacar sus perfumes democráticos corporales. se enfunda con los colores de su partido. saca las banderas que ha venido coleccionando. repasa los cánticos para picar a los demás candidatos. los cánticos de victoria. sigue el tele encendido. lo mira como miraría a la muchachilla con falda corta que la menor brisa desviste. se queda mirando. maldice a sus contrincantes. aplaude orgásmico sus colores. luego sale de su casa. va en su carro con sus banderas. corea cualquier cosa. está usté loco por votar.

el domingo y el lunes pasan a ser una misma cosa. se pega a las noticias. sufre. celebra. acusa. a veces: ganamos! a veces: fraude! otras veces calladito. llama compas. compas lo llaman. llama familiares. todos. hoy todos son parte de la democracia.

luego siguen pasando los días. en marzo le queda cierta cólera. cierto rencor. ya en mayo está casi todo olvidado. perdonado. al fin y al cabo fue lo que quiso la mayoría. sigue pasando el tiempo. ahora lo ocupa el mundial. los realitys de teletica. los broncas de los famosos. los carajillos con sus notas mediocres. la mala paga del brete. las depresiones de la esposa. la amante que quiere más tiempo con usté.

-mae, vio lo que está haciendo el gobierno?
-ay mae, no me hable de política, yo ya cumplí en febrero.