A gosto

Estocástico. ¿un punto ahí? uno acá. Otro.at.r.a.vee.s.aa.o y otro ausente

ya, escribe usté acá pensando algo que quiere pero no sabe como escribir. lo piensa. y suena la prisa lleva maravilla...maravilla...pero viajamos en huella...he despertado en el...por eso CANTO ARENA...y yo que respiro arenas multicolores, que sé pero no sé que sé o al rato sé que no sé que supe eso que sabrè. y aunque sé que nunca supe lo que sé o sè, sé bien que hoy dejó de ser jueves. que resulta aparecerse el sol y grita, no canta, V-I-E-R-N-E-S, lento porque sabe que yo no sé de días, y aunque sé, sé solo a ratos, por eso pregunto, pregunto mucho, preguntaría más pero entonces me detengo e intento pensar y para no cansarlo me guardo la pregunta. Jueves. o sábado. o domingo. domingo. o ninguno si viene al caso. o no. porque de fenómenos náufragos siempre está quien guarda en ánforas hiervas mentoladas. está quien guarda en manos olores. está quien guarda en agendas paraguas. o entre libros tiquetes. o entre el pecho semillas. o quien no guarda nada en sus párpados. los que escriben sin leer. los que dibujan sin saber. los que caminan sin saber. o los que saben sin caminar, también pues. y esos que escupen fuegos enfermos. o los que comienzan a escribir de algo y terminan desparramándose ni los sesos-ni los intentinos-ni los pensamientos-ni los encuentros-ni los acontecimientos, terminan desparramándose no la piel o las pestañas...al rato ni se desparraman al rato ni terminan...